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du désamour à la haine, il n’y a qu’us, coutumes et modes en angelus, malus et tumulus…cachez ce phalle dont je n’ai ni l’envie ni l’usage, la religion et le fruit de mon ventre ont eu raison de ces vaines futilités priapiques[1]
12, 15, 21 ou 18, 16, 17, peau lisse au secours, bâton de maréchal sans logis honni des ni soumises des ni cocottes-minute j’ai le braquemart en berne Pas maintenant, pas par là, pas comme ça…