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Le survol de l'aigrette - Notre-Siècle
La blancheur de la pureté contre le mystère de joncs frémissants Un regard figé devant le vent frémit dans ces plumes, fines comme l’écriture de l’ange. Puis un envol vide de présence, Vapeur spectrale sans nom, Au matin pâle sur des landes fumantes abasourdies par ces lueurs de nuit Secret de réserve Cri de gigogne.