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Es invierno en mi arrabal | Crónicas de una inquilina
Llega la lluvia del invierno A llenar las calles de mi arrabal Juegan los niños entre los charcos Bajan las nubes, florece el matorral. Las chicharras se marchan Llorando su despedida El cielo se aborrasca De ceniza y melancolía. Covachas de nailon y lepa De lámina y de costal Asoma agosto y su