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Madre Migrante. | Crónicas de una inquilina
Las manos de mi madre parecen pájaros en el aire historias de cocina entre sus alas heridas de hambre. Marca el inicio del invierno, de los aguaceros, tormentas y chorros de agua que caen en cantarazos, guacalazos y toneladas. Es el mes en que florea el chipilín y los campos se visten de verde con e