Queria esquecer você. Porque dói amar uma pessoa que ainda tem tanto para amar por aí. Porque dói lembrar que um dia fomos felizes sendo nós. Porque dói alguém me abraçar e eu não me sentir segura e protegida, como me sentia quando era você que me abraçava. Porque dói deitar todas as noites sentindo falta de uma pessoa que não se importa. Porque dói querer tentar esquecer saindo para encontros, beijar outra boca que não é a sua e em minutos me dar conta que aquela pessoa nunca me faria sentir o que sentia quando você me beijava, frio na barriga e arrepios; coisas que sentimos quando beijamos alguém que amamos. Porque dói olhar para você de longe e fingir que não me afeta ou abala. Porque dói olhar outros sorrisos mas não sentir tudo ao meu redor desaparecer. Porque dói esse vazio que se instalou no meu peito e que talvez com alguma sorte possa se preencher um dia. Porque dói sonhar com você, mas perceber que não passará disso; de apenas sonho. Porque dói saber que nada voltará a ser como antes. Porque simplesmente dói te amar tanto.
Só por isso. Floralias 1914. (via fazdemim)
Que fique claro: Nem tudo que chega ao fim, significa que realmente acabou, sumiu ou deixou de existir. Certas coisas foram feitas para se eternizar na memória.
Pedro Pinheiro. (via pendencias)
Jogado, descabelado, na rede. E você ainda é o homem mais lindo do mundo. No canto da foto dos amigos bêbados, e você é o homem mais lindo do mundo. Com gorro, no meio da confusão do frio. Escondido embaixo de tanta roupa. No fundo do mar. No escuro. De costas naquela festa chata. Meu Deus, como você é lindo.
Tati Bernardi. (via recordada)
Não é da minha natureza a entrega explosiva, o grito aos quatro cantos. Transbordo em silêncio, como criança que teme ser descoberta no meio da travessura. Me vejo criança porque o mundo é imenso e meu conhecimento se anula em cada metro quadrado desconhecido. Certa vez ouvi canção que recordava sons do cotidiano, imaginei a cadeira sendo arrastada no chão da cozinha, a água que escorria na pia, signos que deixam rastro da rotina pela casa. A vida é um mero detalhe que preenche o calendário, palavras são como uma estação falha, apenas ouve-se o ruído, o significado está muito além dos sons, da escolha cuidadosa para cada definição. Minhas incoerências não fazem sentido aos seus olhos, mas me são completamente, além daquilo que é compreensível aos olhos literários. A sanidade não passa de uma máscara.
G.
