un hijo

anonymous asked:

Curada nada vale ¿cierto? 😥

Pregúntaselo a un hijo engendrado después de un carrete 🤔

— hijo, curao no vale cierto?
— cállate vieja culiá curá :(

Pido disculpas, es que no pude ir a terapia.

Tengo este temor huxleriano, esta pesadez irónica de temerle a mi propio cuerpo en decadencia (miedo que por cierto creo que es más bien normativo, el cuerpo es el sinónimo más palpable de nuestra muerte inminente, el recordatorio, por así decirlo. Cada dolor, cada enfermedad, cada herida nos acuerda de nuestra propia mortalidad, y ahí se va encubando ese miedo a la muerte. Por ejemplo siempre que le menciono a mi mamá que no quiero un velorio o que leí un articulo de una compañía que vuelve tu cuerpo abono de un árbol, se pone histérica y me dice que no le hable de esas cosas, y yo entonces pienso que hay tantos padres que han tenido que enterrar a sus hijos como hijos a sus padres. Claro que ningún padre querría enterrar a un hijo, pero bueno, es que al final cualquier cosa puede pasar). También he venido desarrollando esta pequeña aversión por la gente vieja, de octagenarios para arriba. Creo que verlos también es un recordatorio (incluso el más poderoso porque es un reflejo, el otro representa lo que yo voy a ser, refleja mi futuro yo en esa fase natural de mi existencia- mi decadencia-) Tengo miedo del odio que a veces me genera su forma de caminar, que el anciano se vea (que yo me vaya a ver) con el paso del tiempo más pequeño, achicado, jibado. Me exaspera su forma de hablar, pausada, con ese tono de voz un poco aguado, como si las cuerdas vocales se aflojaran y ya no fueran tan precisas como antes. Dios, es terrible. Y no es que los desprecie, aún me queda un abuelo (aunque mi relación con él también se ha deteriorado con el paso de los años aunque no a causa directa de su vejez). Igual creo que todo el que siente una aversión así por un grupo determinado de personas, sin considerar nada más que lo que tienen en común, no puede ser una buena persona, ya lo sé, soy despreciable.

Elvis murió a los 42, aunque murió siendo un junkie, obeso y acabado, el caso es que para el estado actual de las cosas, (mi salud mental, mi salud física, mis vicios, mi desmesura tibia, ay dios, todas esas cosas y el abandono)  creo que sería mejor evitarme las desventajas de la edad y evitar pasar ese punto en que se borran finalmente todas las posibilidades, cuando se dibuja la línea final, el momento en que se corta el último hilo de vitalidad y quedas expuesto a la idea, siempre presente, de tu muerte inminente. Me da miedo pensar que en un momento me voy a ver en el espejo y lo que vea ya no se parezca en nada a lo que lo que veo hoy a los 26, aunque igual es progresivo- yo ya no me sorprendo al no verme como una adolescente de 15 con diastema y frizz, o como una niñita de cola de caballo y sudaderas de las chicas súper poderosas- nadie se levanta un día con el pelo cano- la noche anterior castaño- o con la cara llena de arrugas en un parpadeo. Por ejemplo el día de mi cumpleaños me arranqué, gratuita e indiscriminadamente 11 canas. ¡11 canas! que de repente habrían podido ser más de 20 si tuviera la paciencia. Tomé unas pincitas de depilar las cejas,  en mi melena tengo que hacerles cacería, se enroscan con otros cabellos, resortes de pelo virgen (lo único) azabache, con hebras de platino brillando como más de veinte (probablemente 30 si tuviera la paciencia) minuteros que cuentan mis horas en la tierra y también las horas que me quedan. Un día, me levantaré y todo mi cabello estará blanco ¿Ese día me acordaré de mi melena negra y larga de cuando tenía 14 y ni una sola cana? O simplemente me habré acostumbrado a la progresión del tiempo en mi cuerpo y no será un golpe al estómago sino una resignación a saberme  mortal y en decadencia. Me da miedo pero sé que no es el paso del tiempo per se lo que me aterra sino que llegue ese día en el que se dibuja la línea y ni siquiera yo tenga la sensación de haber vivido lo suficiente- ni siquiera siendo longeva-. Prefiero morir joven (más o menos joven) y saber con certeza que dejé muchas cosas sin hacer.

Hablo de ti como un niño habla de su helado favorito, como una adolescente habla del cantante más lindo, como una mamá habla de su hijo, como un entrenador habla de su mejor jugador. Así hablo, desbordando miel por los labios, con las pupilas dilatadas y las manos temblorosas.
—  Gabriel Yunga.

No puedo ni escribir. No sé ni qué tipeo. No sé ni para qué. Fumo. Lloro. Vuelvo a escribir. Borro. Ando sola por la calle y tengo miedo. Y me da una bronca… A mí que toda la vida hice lo que quise. Que anduve por todos lados… La reputa madre que lo parió.
Se llevaron otra. Se cargaron una más. 21 años tirados literalmente como basura a un descampado sólo porque un hijo de puta sintió ganas de ponerla y eso hizo. Salió a cazar. SIEMPRE. Una, dos, tres veces. ¿Por qué iba a ser diferente la noche del sábado? Si estos forros saben que podés violar tranquilamente cuanta mujer se te cruce y seguir libre. Lo sabemos todos. Así funciona.
Volver caminando a tu casa para no llegar jamás. No pasa nada.
Para que te suban a un auto y hagan desastres con tu cuerpo. Para que te caguen a trompadas mientras te la van metiendo y te la van metiendo y te la van metiendo hasta que dejás de respirar. Y te vas yendo. Te vas apagando. Y a lo mejor ves la cara de tu vieja ese último segundo y sonreís porque ya no estás acá. Ya está. Ya se termina. Te nos fuiste carajo. Desfigurada. Indefensa. Llena de semen. Llena de barro. Desnuda.
“Me pegó mucho y me violó, todo en veinte minutos” dijo una de las chicas que agarró este tipo. La primera. Año 2010. Después siguieron dos más.
Siete años después, el juez Juan Carlos Rossi, decidió que estaba bien dejarlo libre. NO PASA NADA.
Mirá Juan Carlos: Mirá lo que hiciste. MIRALO BIEN. Porque está muerta por tu culpa también. Sos tan asesino como él. Igualito. A lo mejor vos crees que no te violaste a nadie. Yo creo que nos cogiste a todas. Se te cantó la chota decidir que este señor no era un peligro. Con una soberbia descomunal ignoraste los informes negativos del Servicio Penitenciario que explicaban bien clarito que este tipo NO ESTABA APTO PARA SER PUESTO EN LIBERTAD.
¿Y ahora? ¿Qué le decimos a la madre? ¿Señora calmese? ¿Está todo en manos de la justicia?
¿Qué justicia? ¿Qué jueces? ¿De que mierda están hablando?
Tengan la dignidad de no decirle nada. De no hablar pelotudeces. De respetar su dolor ya que no tienen los huevos de protegernos cuando todavía estamos vivas.
Cierren el orto cuando nos vean en la calle como nos van a ver hoy.Cuando pintemos paredes y lloremos gritando su nombre. Cuando pasemos por la puerta de la Catedral maldiciendo esa iglesia que poderosa y calladita protege violadores en nombre de no sé qué Señor. Ni qué leyes divinas. Ni qué mierda. Que amasa guita y nos desprecia. Que rezará por Micaela, seguramente, para que descanse en paz, pobrecita, Dios la tenga en su gloria. No me pinten la pared. VAYANSE A LA CONCHA DE SU MADRE.
“Los padres reconocieron el cuerpo” rezan los medios. Cómo reconocer a tu hija en esos restos. En ese cuerpo que se fue pudriendo a la intemperie. Con qué cara mirás a esa mamá, pregunto, al destapar la sábana blanca de la morgue y preguntar si esa es su hija.
Esa no es Micaela. Esa no. Esa no es. Esos son los restos. Eso es lo que dejó la bestia que dejaron libre después de comersela.
Micaela es la de la sonrisa con la remera de Ni una menos.
La de la militancia.
La de la risa y la libertad.
La ingenua que se creyó con derecho a caminar sola a casa.
La que estaba viva y hoy no está.


-NO ME CALMO NADA.

Volver.
Qué acto más precioso.
Volver a verte,
volver a lugares donde creí que estabas muerta
y darme cuenta de que has florecido.

Qué bonito es verte bonita
y con bonita me refiero a valiente.
Qué ojazos los que le llevas a la vida
y tus problemas los llevas en bandeja de plata.

Quiero decirte que eres,
más que preciosa,
única.
Única como ver crecer a un hijo,
como ver por vez primera el mar que habita en una mirada,
como la vez en que sentiste mariposas en tu estómago
y éstas salieron volando cuando le abriste el corazón a aquel chico.

Déjame recordarte lo guapa que estás vulnerable,
con el corazón expuesto
y los labios de carmín.
Ya me decían que habías cambiado,
que te habías teñido el pelo de púrpura
y que habías formateado tu lista de contactos.
Y que, quizás, también el corazón.
Que has sacado a toda la gente que no cabe en él.

Ahora vives, no por vivir,
pero si algún día llega la muerte a tocar la puerta,
sé que la estarás esperando bailando
y que la invitarás al mismo bar donde reíste,
donde amaste ser puta
y ser libre de todos los complejos machistas.
Porque fuiste revolucionaria.

Cuando ríes se escucha la brisa del verano,
la nostalgia de las fogatas de cerveza e historias,
la alegría de ver fotografías de amores fugaces al lado del amor permanente,
los saltos que dabas en aquella playa en la que deseaste ser una chispa
y esparcirte por encima del mar y quemar la luna.
Sé que amarás y recordarás San Francisco
como el lugar de los infinitos veranos, amores y errores,
sino como el santuario de los eternos recuerdos, latidos y heridas que causan cosquillas.

Sé feliz, Lauren.
Olvídalos y recuérdate.
Siempre.

Posdata: Olvídame al final de una sonrisa y abre la puerta, que están tocando.

Papá y Mamá:

No quiero que piensen que puedo hacer todo porque soy joven, hay demasiadas cosas en mi cabeza todo el tiempo.
La escuela me consume de a poco, mucha presión, muchas obligaciones, demasiadas reglas y cosas de las cuales no estoy a favor.
Creo que tener un hijo adolescente es difícil, hay muchos cambios juntos con sentimientos mezclados que al explotar podrían causar la Tercera Guerra Mundial.
¿Qué pensarían si les digo que trato de ser la mejor de mi grupo? Sí, pero es en vano, todas son mejores que yo.
También me va mal en el amor, nadie se fija en mí, y no sé si es porque no soy para nada atractiva, o porque tengo ideales bastante firmes para mi edad o porque puedo llegar a ser muy idiota si me gusta alguien.
Sólo quiero irme un tiempo, lejos y sola, o tal vez acompañada de alguien a quien no conozca mucho para poder saber de él o ella mientras recorremos alguna plaza y fumamos.
Tal vez crecí entre demasiados libros que me hicieron creer en la vida perfecta que nunca voy a tener, sí, seguro fue eso, pero sin embargo no les guardo rencor porque en ellos encuentro la paz que nadie me puede dar.
Perdón si creí que eran superhéroes, ellos no existen, y me pido perdón a mí por creer que ustedes me iban a entender siempre porque después de todo, ustedes también fueron adolescentes.

[Long spanish post] - Jakei, ¿Por qué haces tus videos/cómics/blogs en inglés?

Desde que Underverse y en general muchos de mis trabajos recibieron un poco de reconocimiento en internet, este tipo de preguntas han sido como el pan de cada día. Existe gente muy inteligente y amable que me pregunta de buena manera, a lo cual yo les explico con toda la paciencia del mundo las razones por las cuales uso el inglés como idioma principal en mi trabajo - Que daré a conocer más abajo en este post y que tal vez aclare dudas con la gente que recién sigue este blog. - 

Sin embargo, también han aparecido joyitas, que a pesar de mantener la calma y simplemente ignorarlos, en serio que dan ganas de darles un chanclazo en las manos y en ese trasero ubicado en su rostro que llaman boca para que aprendan a expresarse antes de usar un computador. 

(Y hay más de eso, pero no quiero ridiculizar a más personas)

Pues afortunadamente este par de personitas que tienen internet gracias a sus papis tocaron un tema muy importante con respecto a la razón de este post.

¿Saben por qué hay tan pocos artistas latinos que terminan dependiendo de un trabajo de oficina para poder continuar con sus proyectos? Porque desgraciadamente, nuestra cultura considera que ganarse la vida de esta manera es imposible y no vas a poder cumplir las cosas que todos los latinos soñamos que es tener una casa grande, casarse, tener hijos, armar un ranchito y que los demás trabajen para uno. 

Ah, y que algún día seas bien macho. Porque las mujeres sólo sirven de secretarias.

Cuando corres con la suerte de tener éxito con tu proyecto en tu mismo idioma, y tienes incluso la oportunidad de vender productos muy bonitos, ya sea hecho por tus propias manos o dependiendo de un tercero, te vas a dar cuenta que no todo era tan fácil como parecía. ¿Por qué? Porque incluso gente que puede llegar a pagarte ya sea una simple comisión, te va a resultar con esto:
- “Oye, eso está muy caro ¿Quién carajos va a pagarte por eso?”
- “Dibujas igual que este artista, eres un plagiador”
- “When eres pobre :v”
- “¿Por qué pagar por algo que se puede conseguir gratis en internet?
- “Dibujas bonito pero puedes empezar a regalar dibujos gratis para que la gente te reconozca”

Sin contar que pueden llegar a meterse con la apariencia física del artista y de buscar cualquier defecto que tenga para humillarle. Por simple envidia, o bien, por la cultura que forma parte de nosotros los latinos, los “pobres” del continente.

Muy pocas veces se puede encontrar gente de habla hispana que realmente apoye a los artistas y no necesariamente con dinero. Ese tipo de gente, termina convirtiéndose en un gran amigo para nosotros los artistas, porque no nos sentimos solos cuando tenemos que estar hablando en otro idioma con gente de otras culturas y países. Se podría decir que aún nos falta mucho por aprender de otras comunidades de diferentes idiomas en internet.

Ahora bien, tomando este breve resumen de las fallas de nosotros los latinos como comunidad en internet, es más fácil para mí explicarles la razón por la cual el inglés es primordial en mi trabajo, aún cuando ni siquiera lo hablo y escribo bien a la perfección.

El inglés es por ahora el idioma universal. Si te encuentras en un país X, y al menos conoces un poco de inglés básico, te aseguro que podrás salir de algún aprieto. Lo mismo ocurre con los videojuegos, no creo que todos los videojuegos que nos marcaron de por vida estaban ya traducidos el día de su lanzamiento, ¿o sí? De alguna u otra manera nos ayudaron también a conocer un poco el inglés, y no fue un impedimento para terminar el juego.

Al ser un idioma universal, es más sencillo poder usar este idioma para comunicarse en otros países del mundo, donde este idioma se enseña estrictamente en la mayoría de los casos, no es como en latinoamérica que es sólo una opción, y que supuestamente es sólo para los “ricos” y la gente “engreída, súper dotada y popular” de la clase.

Por consiguiente, siendo un artista deseoso de enseñar tu historia al mundo entero, puedes contar con esta opción. El español es uno de los idiomas más hablados en el internet, pero, a diferencia del inglés o incluso el japonés, que también es otro de los idiomas más usados en internet, no tienen una reputación tan tóxica y desmotivante como la nuestra. Es la cruel realidad.
En otras partes del mundo aprecian a los artistas en internet, así como la industria de los videojuegos, es algo que puede explotarse cuantas veces se desee porque existe gran variedad de entretenimiento, y la gente es capaz de pagar por ello, inclusive sin recibir algún tipo de recompensa, siempre y cuando exista eso que los quiera entretener. 

¿Esa podría ser una razón por la cual hay tanta presión hacia un artista o animador para entregar un nuevo capítulo? Eso tal vez, y que de verdad hay gente tonta.

Yo, al igual que otros artistas de otras partes del mundo, han tenido la oportunidad de dedicarse a esto, y al podernos comunicar en un mismo idioma, es que nuestro trabajo se puede ver en cualquier lugar y llamar la atención de gente que esté interesada en ayudarnos económicamente para continuar, puesto que, no todos contamos con un trabajo fijo para subsistir… y pues… ya. Esa es la razón.

En resumen: Lo hago todo en inglés porque así me llega más dinero.
Y aparte de obtener un ingreso económico aceptable, también he podido conocer gente asombrosa que me motiva a seguir con esto.

Si no tuviera motivación y no pudiera obtener alguna remuneración, estaría haciéndolo todo en español. Sería posible conseguirlo, pero la dificultad aumenta cuando no se puede tener un fanbase estable y que de verdad pueda apoyarte y ayudarte a seguir adelante.

El que haga mi trabajo en inglés no significa que ignore a la gente que habla mi dioma. Por supuesto que me encanta hablar mi idioma, joder, tenemos tantas palabras para insultar y eso es hermoso (Ok, no). Me encanta haber nacido como una persona latina porque a más de un “adulto” le he callado la boca y le he hecho cambiar sus pensamientos acerca de nosotros los artistas, y lo hago también para motivar a la gente que hasta ahora está empezando. Quien sabe, con el tiempo pueda hacer contenido exclusivo para el habla hispana, y que los de allá afuera puedan interesarse así como nosotros lo hacemos con ellos, pero es algo que tomará tiempo, pues muy pocas cosas que no tengan que ver con sexo, chistes políticos y groserías han logrado ser reconocidas en nuestra cultura.

Por el momento, dependeré del idioma que me ha ayudado a recuperar mis energías como artista, y de poder darme a conocer en muchos países por lo que amo hacer.

Fin.
Y buenas noches/días/tardes para todos.

Resumen de el capítulo de hoy de Apocalipsis Minecraft. 💜💚

-Vegetta y Willy súper felices y obviamente no faltaron los chistes malos.
-Ellos pensaban ir a ver “Cincuenta sombras más oscuras” al cine. -¡Willy le dijo tesoro a Vegetta" -¡Boda Wigetta!
-Willy diciéndole a Vegetta: “Te entregó mi corazón.”
-Ambos nerviosos en el momento de la boda.
-Willy diciendo que Trotuman le sostendrá el vestido y al final tirando el ramo de flores.
-¡Pudieron tener un hijo! Y el que lo tuvo fue Willy. (7u7r)
-Pensaron llamarle “Guimuel” a su hijo.
-Vegetta diciendo que Willy ya recuperó su forma después de tener al bebe.
-Y sobre todo la felicidad que a ambos se les notaba al inicio y final del capítulo.

…….

No sé qué decirles, estoy re feliz. 😍💚💜
Aún no lo creo.
*se va a gritar*

¿Qué tiene de justo que un hijo te nazca enfermo y se vaya al descanso eterno por un sida de herencia materno? Por eso no doy gracias cuando me despierto, ya que quizá éste ofendiendo a tantos inocentes muertos.

Que me digan qué hay de justo que yo coma cuando quiera, mientras en aceras nuestros indígenas a “dios” esperan. Por eso no doy gracias cuando estoy comiendo, ya que quizá éste ofendiendo a los que de hambre están muriendo.

Yo entiendo que hay muchas cosas que aún no entiendo, y que tal vez existen seres supremos y todo poderosos. Pero cuando en la calle veo lo que estoy viendo noto que esos seres no son muy buenos ni nada generosos. ♫♪