se lava

Ai! Que vale a vingança, pobre amigo,
Se na vingança a honra não se lava?…
O sangue é rubro, a virgindade é branca —
O sangue aumenta da vergonha a bava.

“ Se nós fomos somente desgraçados,
Para que miseráveis nos fazermos?
Deportados da terra assim perdemos
De além da campa as regiões sem termos…


“Ai! Não manches no crime a tua vida,
Meu irmão, meu amigo, meu esposo!…
Seria negro o amor de uma perdida
Nos braços a sorrir de um criminoso!…

—  Castro Alves, anjo.
Menina, não deixa essa tempestade acabar com o seu dia, se joga na chuva, lava tua alma e volta pra vencer. Volta e faz diferente, mostra que o sol está dentro de você e que dias difíceis não te definem, te fortalecem.
—  Brisa de flor
Santo não é aquele que nunca se suja, mas aquele que sempre se lava. - Queremos colocar gente perfeita no paraíso, Jesus fez ao contrário. Inaugurou o Paraíso com um ladrão.
—  Luiz Herminio
Assim é que o sangue suja, enquanto Deus arranca poemas de sua cabeça. Sim, o sangue suja e se lava nessa poesia. O sangue suja as páginas de poesia - da maneira mais curta, mais bonita e mais explosiva que se possa imaginar. Porque assim é a poesia do velho Buk: uma poesia clara, verdadeira e imediata como um jab de direita na cara do inconformismo, um murro no estômago da indiferença, um soco no saco da Morte.
—  Charles Bukowski. Trecho do livro “Maldito Deus arrancando esses poemas de minha cabeça”.
Não é tão fácil ser sempre confiante, chega uma hora que de tanto interiorizar as dores, elas corroem de dentro para fora, se transformam em um soco interno e feroz na boca do estômago, deixando a alma em chamas e você se imagina vomitando lava, sabendo que se você pôr essas dores para fora do jeito errado, elas podem destruir o mundo todo ao seu redor.
—  CA
El agua que me lava no se queda en el cuerpo. Dejarlo todo no ha sido fácil, las cosas y los seres son espinas: nos clavan. Sin embargo hay gangrenas que no se curan nunca. Y sé que estoy viviendo pero sólo a pedazos.
—  Ángeles Mastretta
Tiene ojeras hasta la comisura de sus labios, sus senos no son magnolias; pero hacen soñar en días de Sol.
Se lava la cara en las noches para olvidar el humo de la ciudad y los malos ratos en la calle. Ella no mira qué tan perfecta le queda una blusa si rebajase los kilos que su nutricionista le sugirió, ella va a comerse el mundo con su mente; porque aprendió que la silueta es el arma que protege el alma. Puede gastarse, llenarse de estrías: Pero son marcas de lucha, horas frente al espejo entiendo que su cuerpo es el inicio a la relación más duradera de todas: El amor propio.
Así que se arregla porque todos los días son fiesta y sabor, porque al fin entendió que puede partirse, pero que si tiene amor a sua defectos y virtudes; cualquier vacío es un trampolín hacia el éxito.
—  Café para la Luna, Daniela Arboleda.
EL MONZÓN

Llueve de nuevo
como si fuese lunes,
como si la semana toda
fuese de siete lunes.

Llueve de nuevo
bajo mi paraguas,
tras mis párpados,
y la lluvia arrastra estas letras.

Llueves de nuevo
y esa lluvia fértil
te adorna de cariño y culpa

Te envuelve en melancolía
y difumina errores
dejándote fresca y nueva.

Llueves tú, de nuevo,
y ese agua se enreda
en tus pestañas
y lava momentáneamente
dolor, deseo y arrepentimiento.