plomos

Homicidio en primer grado.

Hoy me dieron un balazo, 

donde más me duele.

Y cuando revisé el agujero salían letras,

en vez de sangre.


Hoy me dieron donde más me duele,

con una bala de plomo hipócrita,

de un pesado tomo escrito por algún escritor sin inspiración.


Hoy me dieron, de lleno,

entre la espalda y el pecho,

ahí se quedó la bala,

agazapada entre mis tormentos.


Digamos que nunca me creí escritor,

porque compararme con uno era quedarme en bragas,

en pleno enero, a algún grado bajo cero.


Digamos que me revienta la cabeza,

y mis sesos salen desparramándose por mis orejas,

cuando veo a algún personajucho dárselas de escritor.


En un oficio de arte, el arte se ausenta.

En un oficio de sueños, estamos siempre en vigilia.


Entre el sueño y la vigilia,

y el tormento y el éxtasis,

ahí duermo cada noche,

cuando mis palabras me abandonan.


Que tenga que ver a la poesía tirada 

en el banco de algún parque,

mientras sujetos que van de literatos,

publican sus tomos vacíos, llenos de letras,

cuando en realidad se quedaron en la segunda línea del alfabeto.


Me duele el alma,

y el estómago se me revuelve,

y vomito en verso todo lo que sale de mi boca.

Mis mugrientos sueños toman forma,

forma de palabras malsonantes, o mal oídas.


Hoy mi cabeza se indigna,

y se niega a escribir algo con sentido.

Será que le han dado donde más le duele,

y no tengo agallas para meter la mano y sacar la bala.


Con miedo a que al sacarla,

explote mi alma en mil pedazos.

Y se quede todo plasmado en un folio,

de vísceras y sangre desparramada.


Digamos que hoy acometieron homicidio, 

contra mi persona.

Y mataron mis ganas de creer en la humanidad,

de creer en solucionar algo con un par de palabras escritas,

en el diario de alguna loca taciturna.


Alguna loca que se muere un poco cada día,

cuando escribe alguna línea de palabras trucadas.

Qué esperanza hay para esta mente desequilibrada,

si cuando habla parece que miente,

y miente cuando canta que quiere vivir 

para escribir otro tonto estado en facebook mañana.


@invictaverba

A veces el llanto es hacia dentro. ¿Lo has sentido alguna vez? Bajas la mirada, suspiras. De repente un recuerdo aparece y enciende la chispa, se desguaza lo que tenías por escudo y después tus fuerzas se convierten en gelatina. La mayoría de veces no puedes decirle a nadie lo mal que te sientes. Esperas a que te pase, pero lo único que pasa son las horas y tarde o temprano el nudo en la garganta se vuelve demasiado grande que es imposible de deshacer. Alguna voz en tu interior te dice «mañana será otro día», cada noche en la que comprendes que todos los días son los mismos. Echas de menos, por una razón que no entiendes, a alguien que le quita a tu corazón la capacidad de defenderse por su propia cuenta. Cuando llueve sientes ser tú el que se precipita. Días con cielos de plomo te cubren, mientras el resto de personas disfruta de un verano apacible, esperanzador, incapaces de ver el temporal que mantiene inundada tu alma. Buscas refugio en lo que sea, y lo único que quieres es dormir. Lo peor es cuando no puedes hacer ni siquiera eso. Y tienes que aguantar otro día mirando a gente sin rostro, sonriendo por cortesía ante la presión de una vida que no es de tu talla. Finges una tranquilidad tan cálida como el verano, y tus demonios, esos que están acostumbrados al infierno, no dejan de bailar bajo tu tormenta. Justo encima donde tienes el corazón.
—  Heber Snc Nur
Y sí, ojalá que un día se invente
la bofetada con polvo de violetas,
un sutil reclamo con sabor a miel
y no a reproche,
y sí, digo, hay que violar
unas cuantas reglas
para equilibrar el deseo
que nos tambalea
ojalá que nos salgan alas
después de arañarnos la piel,
ojalá que las balas
fueran de cereza y no de plomo,
que en vez de fuego
de las bombas estallara tequila,
frutas o semillas,
ojalá que los días de invierno
a nadie le faltara
otro par de piernas donde enrollarse,
ojalá que de los gritos
salieran nubes de chocolate,
ojalá que todos supieran
que la angustia puede ser
también un estado de inspiración,
ojalá que los ciegos
se atrevan a nombrar los colores,
que el poder sea
para dominarse a sí mismos
y no para aplastar a otros,
tal vez sin el capitalismo
los hospitales no nos venderían la vida,
ojalá que un día al año
lloviera cerveza,
que un poema pueda hacer
tanto eco como el de gritar un gol,
ojalá que cada uno de nosotros
tenga los huevos
y poner un poquito de lo que somos
para hacer un mundo mejor
—  De salsa y tango, Quetzal Noah
Desde que te conozco 
me tiembla el pulso al escribir mi nombre,
desde que te conozco 
tengo mi corazón asegurado a todo riesgo,
desde que te conozco 
me como la vida a suspiros 
y vuelan cometas 
donde ayer había plomo y anzuelos.
—  Diego Ojeda
La sonrisa se me ha adormecido,
traigo una tonelada de plomo en cada párpado;
tengo la cabeza fuera de órbita
y mis manos sienten tanto frío
por andar llenas de cosas
que nunca abrigan.

Me he sacado de dentro demasiadas tristezas,
porque afuera la gente se ve demasiado feliz.

Quiero contagiar al mundo,
que sepan lo que se siente
ser invisible
para alguien a quien no se deja de mirar.

Me siento como aquel árbol
que se deshoja
con cada otoño,
así de triste y desolado,
cada vez con menos belleza en el alma,
que es donde se supone que se oculta
lo único que vale la pena conocer de mí.

Mírame y dime que me quieres.
Envuelve estas espinas en tus pétalos.

Tus rosas son rojas por la sangre que cobras por ellas
ya lo voy entendiendo.

Yo lo único que sé es escribir,
espero que eso te sirva.
Soy el poeta que quieras
si no dejas de ser la musa a la que llamo siempre.

Sé que no soy perfecto,
sólo quería ser suficiente.

Pero olvidé que para ti,
que eres el centro de no sé cuántos universos,
la perfección y la suficiencia,
siempre van tomadas de la mano.
—  Cautiva libertad | Heber Snc Nur
Es verdad, es fácil amar a esa persona. Conozco la terrible debilidad que hace sentir. Se doblan las rodillas, tiemblan los dedos, baila el estómago, vibra la boca, expande los ojos, ilumina el alma, desarticula el sentido, ilumina locura, oscurece pretexto, amanece sonrisa, estalla caricia, dispara destello, munición, fuego, aire, bomba, oruga, seda, genital fuego, semilla celeste, radiación rosa, beso amapola.
—  Jose de la Serna

anonymous asked:

Pero sempai, usted lo único que nos enseño de los Alquimistas es que son buenos con lss cosas electronicas e inventos. Y que Zinc es muy servicial.

La verdad, les enseñe muchas cosas~
les enseñe que:

Plata es un seductor de primera categoria, que Cobre es el mas normal, que Hierro posee mas fuerza que Aries. Zinc es exceivamente servicial y tuvo un accidente por el que es asi, que Mercurio estuvo involucrado junto al excentrico Oro, Niquel es un poeta al que le importa poco sacar sufrimiento ageno para inspirarse. Que Plomo es pesimista y tiene mucha mala suerte, Estaño es un travesti por razones desconocidas y quiza del unico que no hable mucho es Platino, porque nadir pregunta~

Pero si quieren saber, Platino es callado, sonriente, pero callado y le gusta marcar cosas con un alambre caliente, una Yerra.

XD Espero les sirva a futuroooo~~~