literatura

Tengo que admitir que voy a extrañarte  
y que tal vez el silencio me delate
tengo que admitir
el hecho de provocarme diversas
olas de luciérnagas en la piel
con el hechizo de tus palabras
pero yo no estoy para sentirme ignorado
y no me gusta mendigar atención
tengo que admitir
que hice muchos planes para los dos
el viaje a la playa, la excursión en las montañas,
la caminata en el pueblo mágico, las tardes de libros
no puedo odiarte, sería una pérdida
de tiempo y energía
tengo que admitir
que ahora tengo los ojos más abiertos
y a mi alrededor
veo más cariños dispuestos
tengo que admitirlo
no soy coleccionista de amores cobardes
—  Para que vuelva el amor, Quetzal Noah

Mi afán, y tu soledad silenciosa
fue el detonador que derrumbo nuestros caminos
eso tan efímero y ligero no era lo que necesitaba

y te buscaba por que me protegías de su pasado
ignorando que ella aún estaba en mi presente,
y por eso nunca pude reemplazarle,

ella seguía viva en cada rincón de mi ser
y era yo el más miserable de los hombres,
y esto fue un error que me marco

así que deje de hablarte, y dejaste de hablarme,
porque no quería hacerte sufrir,
más no te culpo si así lo prefieres,

porque yo no puedo presumirte de la mano
pero sabes bien lo que doy y porque ahora soy,
y no estoy para engañarte

si cada momento juntos ha sido irreductible
disfrutándonos profundamente
y aún retornando a ser espantapájaros de soledad

somos así , por eso descarta regresar a lo mismo,
no quiero sentimientos ni oportunidades
porque mi cuerpo de piedra no se rompe en una tarde.

solo seremos la envidia del placer, relámpagos de carne,
que en cada amanecer sus horizontes se esparcen.
porque eres mala para mi intelecto y buena para el orgasmo,

y en cuentas claras no quiero llenarte vacíos,
ni parir un futuro contigo, solo quiero tener a tu lado
un vínculo para apaciguar nuestros cuerpos.

un vínculo de placer donde nuestros miedos se esconden
para no estar solos aun queriendo estarlo
amigos con derecho, medicina de una nueva generación.

—  MonigotesEfímero

“I believe we have an obligation to read for pleasure, in private and in public places. If we read for pleasure, if others see us reading, then we learn, we exercise our imaginations. We show others that reading is a good thing.” Neil Gaiman.

Rogier believes that too.

“Creo que tenemos la obligación de leer por placer, en privado y en público. Si leemos por placer, si otros nos ven leyendo, aprendemos, ejercitamos nuestra imaginación. Mostramos a otros que leer es algo bueno.” Neil Gaiman.

Rogier está completamente de acuerdo.

Hicimos una parada para comprar licor, hielo y cigarrillos, luego regresamos al apartamento. Su única copa había puesto a Cecilia soltando risas y hablando sin parar. Ahora estaba explicándonos que los animales también tenían alma. Nadie se lo discutió. Era posible, lo sabíamos. De lo que no estábamos tan seguros era de si la teníamos nosotros.

Charles Bukowski (Mujeres)

Enquanto o sono não vem

Insônia. Este é o motivo. Entre o dia e a noite: a palavra. Como quem passa a unha na falha da roupa até que a linha se desfaça e esfiapada possa ir, aos poucos, deixando tudo só em lã. Encontrar a matéria-prima de tudo. Sua função mais simples. O objeto mínimo. Entre o sono e a vigília. A mão vacila, erra, apaga, volta, avança tão devagar. O erro vai se tornando objeto: no coração está toda vontade de um homem, como retirá-la de lá de dentro? Enquanto o sono não vem e os olhos não estão totalmente alertas.  Na entrevisão de tudo. Abrir na fresta do olhar uma janela, saltar por ela feito furtivo ladrão. Pegar o momento antes que fuja. O alarme do real. Não quero tocar em nada para não transformar – avesso Midas – a vida em lama. Nesse olho cansado quase fechado de oriental uma paciência chinesa. A paciência dos origamistas. A paciência da folha deixando-se dobrar: virar ave, virar barco, virar sapo: depois cansar de toda dobradura, e voltando os passos retornar ao estado de folha – os vincos permanecem, lembrança da antiga forma, nada que se compromete consegue regressar ao seu estado puro. Então por que estou tentando? Sei que já perdi certo dom. Todos os dias perco um pouco mais. Pois quanto mais uso o dom, mais ele vai se tornado escasso de novidade. Como quem canta e de repente não sabe mais que nota alcançar, o perigo da perfeição é o de atingi-la. Depois de perfeito o que se faz? O abismo da perfeição é esse: não ter mais pra onde ir. Sei que sou menos perfeito do que queria. As histórias estão todas em crise. Eu não posso me matar sem ser esse gesto um plágio de outros que já se mataram. Mas como viver se viver também é cópia? Não que eu tenha perdido de todo a esperança no mundo. São coisas que vêm quando se está cansado ou doente, pensar na vida e no que fazer dela. Resta tão pouco a curtir. Estou buscando certo gosto novo que nunca pude provar. Sou folha gasta, dobrada tantas vezes, tantos modos, já fui tantas figuras. As rugas em meu rosto vão surgindo, cada vez mais claras, mais perceptíveis meus sulcos. Os socos que o tempo me dá. Adiante me fingir do que não sou? Tá na cara a mentira me acusando. Depois eu durmo e as olheiras somem um pouco, as orelhas se abrem e os olhos ficam limpos, mas as rugas ficam. Por mais que eu tente escondê-las. Ficar sendo eu é meu maior castigo: preso em um corpo que fez sua escolha e não pode mais voltar atrás. Essa forma que tem memória inesquecível. Viro isso viro aquilo  e minhas raízes, minhas dobras, vão saltando, rediagramando minha imagem, desfazendo toda maquiagem revelando atrás de tudo o que é. E tudo o que é  – se não é nada – não passa de sobras. As obras futuras serão piores, mas não esquecer que uma construção despedaçada pode ser bonita. Deixo que tudo apodreça, não rego, não cuido: meu sonho é ser ruína.

- Caio Augusto Leite

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