literatura

¿Cómo fue que llegué hasta este punto? No entiendo qué es lo que hago aquí. Pensé, acaso, que esto me ayudaría a comprender la realidad, pero hay situaciones en las que la comprensión no es suficiente. ¡Me avergüenza pensar hasta dónde he llegado! Dormir, despertar, actuar, discutir, trabajar, simular, gastar el poco dinero que tengo, fingir, amar, buscar la felicidad y morir… ¿De eso se trata esta miserable vida?

¿Cómo fue que llegué a esto? Este silencio me parece ridículo, casi insultante. Creo que debería retirarme. Será mejor largarme de aquí antes de tener que abofetear a este imbécil, no tengo porqué soportarlo. ¿Qué es lo que tanto observa en mi cara? ¿Por qué no dice nada? ¡Este juego es una idiotez! La misma mierda que vivo en mi casa, en el trabajo, con mi familia… ¡Este silencio es mi vida! ¿En qué estará pensando? Puedo sentir cómo me juzga, sentir todo el peso de la moral en su mirada. Esto no me ayuda… ¡Maldito santurrón! ¡Habla, habla!

- Y bueno, dígame… ¿En qué se quedó pensando?

- ¿Yo…? En nada doctor.

—  Charles Bukowski
La gota

El sonido incesante de la gota que cae, cortando el vacío de origen, suturando destinos de papel reciclado que la tormenta se afana en desgarrar.


Somos yo y la gota. Estamos yo y la gota y estos muros entintados de espirales que anotan siempre el mismo réquiem de vientos tempestuosos y gritos de sal y pasado.


Estamos yo y la gota y la ventana que ciega más allá de los ojos y que duele como duelen los alientos y los suspiros y los latidos que se me escapan porque tengo las manos tullidas de esperar en mitad de la nada.


Afuera el polvo, las cenizas de los sueños que escribí en un papel, las cenizas que caen de un cielo pixelado de ausencia.


Los relámpagos de fuego me aterran y me clavan a este suelo de alquitrán donde se me aparecen las figuras de aquellos que fueron los míos, el atronador sonido de una multitud de voces que hacen añicos estos tímpanos de niño ínfimo y asustadizo.


Siempre yo y la gota que nunca cesa.

La gota y mi voz huyendo de la ventana y de la tormenta y del mañana que nunca llega.

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