libertario's

Manifiesto analítico de sus labios.

Resquebrajados,
libertarios,
astronómicos,
emocionales,
literarios,
espirituales,

de doloroso enjambre,
de hipertrófica luminosidad,
de submarínico delirio,
de aullido táctil,
de croupier musical,
¡de charleston y foxtrot!,
de periodística divinidad,
de crisis nerviosa,
de luciérnaga eyaculación…

ventosos,
temblorosos,
orgánicos.

José Antonio, Vuelta y Giro.

Dónde está el Brujo?

¿Se quedó durmiendo entre los pinos que bordean el cerro?

¿Juntando hongos en la lomada que está detrás de la casa de Amelia?

No teníamos ventana en ese lugar

había fogón,

y estábamos un poco de prestado

para mi.

Para él todo era nuestro

o de nadie.

Yo camino como si pidiera permiso,

el camina como si el dueño nos debiera algo.

Yo no creo en la magia, ni en los astros.

Casi que no creemos en nada

pero a destiempo del otro.

Casi que somos planos anómalos para los entendimientos cotidianos,

casi que dije te quiero sin querer

porque conozco las diferencias,

y te veo entrar,

y me acurruco en tu brazo con un mapa,

si funcionó de excusa una vez, seguro funciona otra,

y otra.

Tomo el mapa para buscarte, brujo,

en qué camino andarás cortando manzanas para mi,

que le tengo miedo a la noche cuando cae sin luces permitidas,

y me apuro por miedo al tiempo que se pierde, y vos te parás para girar a la luna.

Ahora cierro los ojos y te veo bajando a oscuras el cerro,

mirando con tranquilidad mi impaciencia, contemplando con ternura mi temor a la oscuridad.

Dijeron de vos tanto de todo,

No hablaron de tu ternura.

Yo quiero tu voz para que no sea verdad, para poder seguir creyendo,

porque sino volvés,

sino volvés perdí y tenías razón,

si no volvés y yo vuelvo,

ya no voy a poder creer en nada.

La academia y mis dioses, las ciencias y sus aparadores, los congresos con sus certificados,

Las proclamas y los santos

van a humedecerse,

se van a despintar las paredes,

las caras van a ser iguales/repetidas/mentirosas/de crepe y engrudo.

Si no volvés voy a tener que creer

en las pintadas anónimas, en la poesía.

Porque si la poesía no sirve para gritar que aparezcas,

a esa poesía la rompemos a patadas

y hacemos una nueva que te encuentre,

y construya puentes para tu abrazo tibio.

Si no volvés,

Y no fanfarroneas tus ojos,

y tus consejos sobre las plantas al costado del camino,

voy a tener que creer en hadas y brujos de cuentos libertarios.

Querido dinero:

Te odio, te desprecio con todo mi corazón, y desprecio también todo el sistema que implicas. Te odio porque la existencia de la forma moneda implica que el que acumule tenga más. Te odio porque a partir de esa distinción unos comienzan a explotar a otros para tener mas. Te odio porque todos debiéramos vivir en igualdad de condiciones para acceder a las cosas que necesitamos y que queremos; si, que queremos. Te odio porque el pobre que roba para comer sigue teniendo menos que el burgués que le roba a él. Te odio porque haces creer a la gente que eres el motor del mundo, cuando el verdadero motor del mundo son millones de personas explotadas y estafadas, de modo que nos haces creer que todas las cosas a las que accedemos a través de ti serian imposibles sin tu existencia. Como si no existieran los ciclos de cine libertarios, o si no existieran las ollas comunes, o las casas okupa. Te odio por los rostros fascistas que viven en tus billetes. Y no te odio porque no te tenga, te odio porque a mis hermanos les falta y no tengo suficiente para darles. Te odio por los ataques de impotencia que me dan en la calle cuando alguien necesitado me pide dinero y yo no tengo mas que unas monedas cuando quisiera darles todo. Te odio porque vale más la vida de un guardia del banco que la de un asaltante. Te odio porque diriges la “justicia ciudadana” contra los ladrones de cajeros. Te odio porque creas ciudadanía y matas al pueblo.

¿Qué fue de los cantautores?

“Éramos tan libertarios,
casi revolucionarios,
ingenuos como valientes,
barbilampiños sonrientes
—lo mejor de cada casa—
oveja negra que pasa
de seguir la tradición
balando a contracorriente
de la isla al continente
de la nueva canción.

Éramos buena gente,
paletos e inteligentes,
barbudos estrafalarios,
obreros, chicos de barrio,
vanguardia del proletario,
progres universitarios,
soñando en una canción
y viviendo la utopía
convencidos de que un día
vendría la Revolución.

Aprendiendo a compartir
la vida en una sonrisa,
el cielo en una caricia,
el beso en un calentón.

Abriendo la noche de día
fuimos sembrando canciones
y en esta tierra baldía
floreció la poesía
y llenamos los estadios
y en muchas fiestas de barrio
sonó nuestra melodía.

Tardes y noches de gloria
que cambiaron nuestra historia.
Y este país de catetos,
fascistas de pelo en pecho,
curas y monjas serviles,
grises y guardias civiles,
funcionarios con bigote
y chusqueros con galón,
al servicio de una casta
que controlaban tu pasta
tu mente y tu corazón.

Patriotas de bandera,
españoles de primera,
de la España verdadera
aquella tan noble y fiera
que a otra media asesinó
brazo en alto y cara al sol
leales al Movimiento
a la altura y al talento
del pequeño dictador
que fue Caudillo de España
por obra y gracia de Dios.

Toreando en plaza ajena
todo cambió de repente
los políticos al frente
de comparsa y trovador.
Se cambiaron las verdades:
“tanto vendes tanto vales”.
Y llegó la transición:
la democracia es la pera.
Cantautor a tus trincheras
con coronas de laureles
y distintivos de amor
pero no des más la lata
que tu verso no arrebata
y tu tiempo ya pasó.

¿Qué fue de los cantautores?
preguntan con aire extraño
cada cuatro o cinco años
despistados periodistas
que nos perdieron la pista
y enterraron nuestra voz.
Y así vamos para treinta
con la pregunta de marras
tocándonos los cojones.
Me tomen nota señores
que no lo repito más:

algunos son directores,
diputados, presidentes,
concejales, profesores,
mánagers y productores
o ejerciendo asesoría
en la Sociedad de Autores.
Otros están y no cantan,
otros cantan y no están.
Los hay que se retiraron,
algunos que ya murieron
y otros que están por nacer.

Jóvenes que son ahora
también universitarios,
obreros, chicos de barrio
que recorren la ciudad.
Un CD debajo el brazo,
la guitarra en bandolera,
diez euros en la cartera,
cantando de bar en bar.
O esos raperos poetas
que es su panfletos denuncian
otra realidad social.

¿Y mujeres? ni se sabe.
Y sobre todo si hablamos
de las primeras gloriosas
que tuvieron los ovarios
y el coraje necesarios
de subirse a un escenario
de aquella España casposa.

¿Qué fue de los cantautores?
aquí me tienen señores
como en mis tiempos mejores
dando al cante que es lo mío.
Y aunque en invierno haga frío
me queda la primavera,
un abril para la espera
y un grandola en el corazón.

¿Qué fue de los cantautores?
aquí me tienen señores
aún vivito y coleando
y en estos versos cantando
nuestras verdades de ayer
que salpican el presente
y la mierda pestilente
que trepa por nuestros pies.

¿Qué fue de los cantautores?
De los muchos que empezamos,
de los pocos que quedamos,
de los que no se vendieron,
de los que no claudicaron,
de los que aún resistimos:
aquí estamos.
Cada uno en sus trincheras
haciendo de la poesía
nuestro pan de cada día.

Siete vidas tiene el gato
aunque no cace ratones.
Hay cantautor para rato.
Cantautor a tus canciones.
Zapatero a tus zapatos.”

Luis Pastor

Título: Santo Niño Profano del Divino Puñal Libertario Travestido de Catrina Charra
Autora: Medusczka
Técnica: Ilustración Digital

© 2017 Medusczka

Prints a la venta. Dimensiones: 33x37.5 cm. Serie limitada a 15 reproducciones artísticas impresas sobre papel texturizado 100% algodón. Más info: medusczka@gmail.com

Santiago è morto

Un mese fa decine di migliaia di argentini erano scesi in piazza nella capitale Buenos Aires per protestare dopo la scomparsa di Santiago Maldonado, 28 anni, attivista radicale. Nella Plaza de Mayo, luogo terrificante della memoria della dittatura argentina, erano presenti, assieme a migliaia di giovani attivisti anche tanti bambini. Il capo del governo, Mauricio Macri, in quella occasione, disse di non preoccuparsi, sarebbe tornato sano e salvo. Invece lo avete ammazzato, infami. La notizia è di ieri sera. Nel distretto di polizia è stato torturato fino a farlo cedere dalle botte, è morto di ipotermia. Santiago era un libertario internazionalista per la liberazione della terra, non era un membro del popolo Mapuche ma ne condivideva le lotte. Il 1 Agosto 2017, circa 500 membri della Gendarmeria Nazionale Argentina hanno represso una protesta nel nord-est di Chubut, nella Patagonia argentina, a nord di Esquel. L’azione era stata messa in campo dai membri della comunità Mapuche “Pu Lof en Resistencia del departamento Cushamen”. A seguito dello sgombero dell’area, la Gendarmeria ha perseguito i manifestanti fin dentro i campi, entrando nei territori della comunità e sparando con armi automatiche. Durante questo inseguimento Santiago è sparito. Le testimonianze di chi stava scappando, riportano che è stato catturato e caricato in un furgone, che riportava le scritte della polizia. Da questo momento in poi, non si è saputo più nulla di lui, fino a ieri. La notizia è trapelata dagli stessi ambienti che lo hanno torturato. Santiago è solo l'ultimo morto di una serie lunghissima, sono decine le uccisioni in Patagonia, impero dei Benetton che in europa fa le gigantografie coi bimbi colorati, United Colors, pubblicità progresso del cazzo, e in Patagonia è il male assoluto. Solo che i Mapuche non mollano, li dovete ammazzare tutti. Non vi è bastato rubargli le terre, i figli, bruciargli le case, no, li dovete ammazzare, perchè lo sapete che non si arrenderanno mai. Preferiscono morire piuttosto che abbandonare i loro fiumi, le montagne, l'aria. Per la liberazione umana, animale e della terra, solidarietà incondizionata e complice a chi, in continue privazioni, lotta per la libertà. Che la terra ti sia lieve Santiago. Eri un ragazzo, maledetti.

Olmo

La narrativa:

Ho scelto tre romanzieri appartenenti alla cultura a me più affine, quella latina mediterranea.

Uno è un anarchico cattolico, spagnolo; l'altro è un ebreo socialista, francese; il terzo è un laico radicale libertario, italiano.

1). Arturo Perez Reverte (Cartagena 1951) è il più famoso romanziere vivente spagnolo.

Successo ampiamente meritato. Ha lavorato per 25 anni come corrispondente di guerra per El Pais per poi dedicarsi completamente alla fiction. Questo libro si chiama “Il tango della vecchia guardia” pubblicato in Italia nel 2013 dalla Rizzoli di Milano. Sono circa 500 pagine. Ha scritto gran parte di questo libro in Italia.

E’ una bellissima storia tra un uomo e una donna che si dipana nell'arco di 40 anni. Lui è cresciuto in mezzo alla strada in un quartiere molto povero. È anarchico. È un truffatore, un ladro, un gigolò. Intelligente, bello, elegantissimo, affascinante seduttore. Lei, invece, è una donna dell'alta borghesia ricca spagnola. Bella, radiosa, elegantissima, capricciosa. Si incontrano su una pista di tango e si attraggono senza pudori pur odiandosi. Una storia di odio sociale che diventa amore reale grazie all'erotismo in tutte le sue forme. Accolto con entusiasmo dalla critica è diventato un romanzo culto in tutto il continente americano di lingua spagnola.

2). Patrick Modiano (Parigi 1946) ha vinto il premio Nobel. In Italia è tuttora quasi sconosciuto. Questo romanzo è quello al quale sono maggiormente affezionato. Si chiama “Nel caffè della gioventù perduta” uscito nel 2014 per la Einaudi. È una bellissima storia che racconta le vicende di Louki, una ragazza che frequenta il cafè Le Condè, nei pressi de l'Odeon, dove si incontrano intellettuali, attivisti politici, artisti, perditempo, black bloc. Lei rappresenta il simbolo della libertà, incarnato in una giovane donna che non vuole legami, non vuole strutture, non cerca radici, ma vive in un costante eterno presente. Lei è al centro dell'attenzione di tutti gli avventori. E la sua figura viene raccontata da diversi maschi, ciascuno dei quali descrive una donna completamente diversa. Le femmine ameranno questo romanzo

3). Un romanzo per capire davvero la mafia.

Molto spesso genitori attenti che vogliono incitare i propri giovani figli a interessarsi e comprendere che cosa sia la mafia, regalano loro dei saggi scritti da magistrati o libri inchieste firmate da giornalisti famosi.

Personalmente non sono d'accordo su questo modalità pedagogica.

Penso che questo libro (una splendida novella di poco più di 100 pagine) proprio perchè affronta la tematica con la libertà della sublime narrativa d'autore, ci regala qualcosa di più importante: il sapore, il colore, il significato di che cosa sia sempre stata (e sia tuttora) la mafia siciliana. Ce ne dà il Senso.

Il romanzo si chiama “A ciascuno il suo”.

L'autore è Leonardo Sciascia (1921-1989) ed è squisitamente profondo nella sua apparente leggerezza.

Soltanto un siciliano e un poderoso narratore, dotato di tecnica impeccabile e di solida conoscenza della tessitura di una storia, poteva regalarci una chicca assoluta come questa.

Vale molto di più di ogni saggio pomposo o inchiesta denuncia.

Scritto e pubblicato nel 1962 ne fecero anche un bellissimo film interpretato da Claudia Cardinale e Franco Nero.

Quando in Italia si leggeva e si pensava.

Soprattutto, quando si sapeva scrivere