What experience changed your perspective on life?

I was about 11 years old and I got into a horrible fight at school with my brother who was barely more than a year older than me so we were close growing up, but with a lot of tension. We had a lot of mutual friends and I don’t remember the specifics, but I felt as if he had embarrassed me in front of everyone or diminished me into being some sort of child even though our age difference was small. After school I went to my Grandmother’s as I usually did after school at that time, while my brother went to wrestling practice.

My Grandmother had a thick French accent and lived in an enormous, overgrown looking house that was filled from head to toe with books and I LOVED it. My brother was more sporty than me and that got a lot of attention and appreciation from our father who I was more alienated from for being bookish. My Grandmother was my only kindred spirit in the family and for much of my childhood really.

Anyways I kind of tried to conceal my anger from my Grandmother at first and I was helping her clean (which I enjoyed doing because we would listen to great jazz and blues artists which she loved and she would tell me about the lives of jazz musicians and such, it was all very cool to me). At one point though she said something or other about my brother and I just couldn’t help it, I hadn’t cried in front of my grandmother in years but I was just so angry and frustrated that it all came out. I was so embarrassed, but I just told her everything right then about how overshadowed I felt by him, how my father didn’t love me the way he loved him, feelings I was super ashamed of even having.

She kind of let my emotions hang in the air and just quietly comforted me by rubbing my back, but then she told me to come upstairs with her to her bedroom. Her bedroom had a lot of character like a lot of the house and it was filled with photos and books and albums she loved and especially had a lot of Jewish art on the walls.

She fumbled around in her desk pulling out random papers and odds and ends until she pulled out a dusty photo album that I had never seen before which was in itself remarkable because my grandmother loved to show me photos of when she first came to America and my mother and uncles as children, all that.
We sat down on the bed and she opened it and there were all of these black and white photos of my great-grandparents when they were alive. It started with very small children and my great-grandparents looking very finely dressed and happy and page by page there was just this horrible transformation of the children getting older and my great grandparents looking like they had aged 20 years when their children had only aged a few years. I had some understanding of what was going on of course, I knew about WW2, the holocaust etc. Which is to say, I knew an age appropriate version of all that, but I was beginning to get old enough that something darker was lurking, a more visceral reality to what I knew factually to be true.

We got to the exact center of the album with my Grandmother saying very little except people’s names, when the photos were taken, etc. Then right there, over a photo, pressed between the pages, was a patch, a patch of a yellow star with the word “Juif” on it. And my grandmother, pressed the star to her chest, as if holding it to where it would have been sewn an age ago and gave me a small nod and said in her soft-breazy accent “This one was not mine, I don’t think, but Claudette’s” and she pointed down at the picture that the star had been covering.

It was of two teenage girls, young, perhaps 13 or 14, smiling in front of some sort of railing overlooking a river, stars visible in their clothing. One, I immediately recognized to be my grandmother, who… while a wonderful human being had sort of a crooked smile and a big nose that was altogether too interesting looking to be mainstream beautiful. The girl next to her in the photo looked in many ways like her, but definitely had more classic good looks and a certain radiance that really came off the page.

“This is her. Claudette, my sister. We were very close in age, closer even than you and your brother.” she kept punctuating her sentences with a sort of bitter, humorless laugh and would pause, look away and then look back at the photo.
“She was my best friend, but I was very jealous of her, very. She was beautiful, funny. It hurt to even be jealous of her, she was so likable.” She sighed and I caught sight of the numbers tattooed on her arm, my earliest memory was and is of my grandmother giving me my first hair cut in front of the mirror and her guest room and my eyes catching those numbers in the reflection as if for the first time and the sudden curiosity they inspired. I felt a morbid echo of that curiosity then.

Then she said to me “I never would have thought then. That I would have been the lucky one. Your granmere has gotten old. Claudette will be 15 forever.” and her voice broke on that last word, not quite finishing it.
“Try not to fight with your brother Ezra, or else, do not let the fight go on for too long. You’re young, but you’re smart enough to know that most of us are not young forever. Trust me, the older you get, the more desperately you will need those who knew you when you were young.”

And then just like that the moment was over, she replaced the star, shut the album and shut it all away. Then she went back to cleaning, as if her own heart hadn’t broken all those years ago, as if she hadn’t just blown my own fucking young mind.

My Grandmother died when I was 16, but wrote me a card for my high school graduation in advance knowing that she probably wasn’t going to make it. On the day I graduated I opened and read her advice, her hopes for me, all good stuff. It ended with her recalling that day and what it had meant for her and how she hoped I could find balance in life between being true to myself and not sacrificing happiness. The last line was “We all have a responsibility to remember the bad times, even when it hurts to admit that they happened; just as we have a responsibility to remember the good times, even when it hurts to admit that they’re gone. Congratulations on your graduation, I love you with all of my heart.”

I bawled then, I’m tearing up now just thinking about it. Never has another human being had more of an impact on another than my grandmother had on me.

List of verlan words in French

Personnes :

  • femme → meuf
  • mec → keum
  • frère → reuf
  • sœur → reus
  • mère → reum
  • père → reup
  • moi → wam ou oim 
  • toi → wat ou oit 
  • pute → teupu ou tepu
  • pétasse → tasspé ou taspé
  • parents → rempa ou rempss (notez la prononciation du s)
  • flic → keuf 
  • arabe → beur → reubeu ou rebeu 
  • juif → feuj
  • noir → renoi 
  • français → céfran
  • bombe → beubon ou bebon
  • black → keubla ou kebla

Adjectifs :

  • méchant → chanmé
  • gentil → tigen
  • énervé → vénèr
  • louche → chelou 
  • pourri → ripou (voir le film Les Ripoux)
  • lourd → relou 
  • bizarre → zarbi ou zarb
  • fou → ouf 
  • dingue → gueudin ou guedin (comme dans c'est un truc de guedin !)
  • comme ça → kom ass ou ça com ou ass com
  • moche → cheum
  • chaud → auch
  • cher → reuch
  • branché → chébran
  • bête → teubé ou tebé 
  • défoncé → fonsdé
  • louche (bizarre) → cheulou ou chelou
  • méchant (super) → chan-mé, chanmé
  • sec → keuss ou keus ou keussé
  • grave → veugra ou vegra

Verbes et formes verbales :

  • choper (“se faire choper”) → pécho 
  • mater → téma
  • vas-y → zyva ou ziva (article existant)
  • mate ! (au sens de “regarde !”) → téma
  • flasher → chéfla
  • je ne sais pas → Ché ap
  • carotter (flouer) → rot-ca

Noms :

  • métro → tromé ou trom
  • fête → teuf 
  • cigarette → garetci, abrégé en garo
  • disque → skeud
  • photo → tofo ou tof
  • joint → oinj
  • chien → ienche ou iench
  • musique → zicmu, abrégé en zic
  • rap → peura
  • cité → téci
  • gramme → meug
  • herbe → beuh ou beu 
  • barette → retba
  • pétard → tarpé
  • shit → teuch
  • pied → ièp, iep, yèp ou yep
  • bite → teub (article existant)
  • sein → eins (prononcez in-sse)

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Sonia Wieder Atherton -Kaddish- Chants Juifs

Sonia Wieder-Atherton est une violoncelliste française née en 1961 à San Francisco.

BLOG - Il faut regarder cette photo de vacances pour comprendre que c'est un morceau d'histoire
Ils sont marrants ces gamins non?

Bien sur on remarque tout de suite le grand, celui qui est debout à gauche. Le clown de la bande. On l'imagine rigolard et bravache, on se dit qu'il n'a pas dû pouvoir s'empêcher de faire le con durant la photo, que quelques instants sérieux et tranquilles, c'était déjà trop pour lui.

J'aime bien le petit teigneux boudeur accroupi juste à côté. Lui j'ai l'impression de le connaitre. C'est exactement mon fils, quelques décennies plus tôt. Il a dû souffler, ronchonner, il ne voulait pas être sur la photo, il devait trouver tout ça stupide. On l'a surement prié, supplié ou menacé pour qu'il consente à prendre place dans le groupe mais même installé, il a gardé son air buté et goguenard, il reste en appui sur ses mains, prêt à s'enfuir. Mon fils, vous-dis-je. Qu'est ce qu'il devait être chiant!

Les 7 jeunes adultes du fonds, ceux qui sont étroitement collés les uns aux autres, ce sont les “éducateurs”. Ils sont sérieux, protecteurs. Celui de droite, avec sa coupe courte, je pense que les enfants devaient lui avoir trouvé un surnom, et je paierais cher pour savoir lequel. Il devait être le casse-pieds, le rabat-joie, celui qui rappelle les règles, celui qui fronce les sourcils et dont on se moque, sitôt qu'il a tourné les talons. La jeune femme en blanc, au milieu, celle qui a l'air douce et gentille, j'imagine que c'est vers elle que les gamins se tournaient quand quelque chose n'allait pas. Elle a dû en essuyer, des joues mouillées, des nez morveux. Elle a dû en consoler, des petits blessés aux genoux écorchés, des premiers émois amoureux déçus, des désespérés de ne pas voir leur parents, des nostalgiques de la maison…

Le petit brun à grosse frange au 2ème rang et dont on ne voit que les yeux ne s'est pas mis là par hasard: il se cache, il n'a pas envie qu'on le remarque. C'est un gamin timide et anxieux. Il n'aime pas ce camp, il est mal à l'aise avec les autres enfants, sa mère lui manque. Il a toujours été de nature inquiète mais depuis qu'il est là, c'est pire. Il pisse au lit. Ni les moqueries ni les menaces n'y font rien. Tous les matins il se réveille dans sa désolante flaque. Alors, de toutes ses forces, le soir il lutte pour ne pas s'endormir. Il reste le plus longtemps possible les yeux ouverts. Il pense à sa mère, à l'école, à son chien, à quand il rentrera… c'est pour ça qu'il a les yeux cernés, à force de livrer chaque nuit ce combat inégal face au sommeil.

J'adore le gamin du milieu, le maigrichon qui est torse nu et dont on ne voit pas le visage. Il n'a pas pris la peine de mettre une chemise, lui son truc c'est la baignade, les plongeons, la natation; il apprend le crawl, il fait des progrès, il se dit qu'à la fin de l'été il battra tout le monde à la course. Il faut juste qu'il arrive à souffler par la bouche sans avaler de l'eau. Alors, il est resté en slip de bain et il a hâte de retourner dans l'eau. Impatient, dissipé, il n'a pas pu tenir en place pendant la séance et la photo l'a immortalisé ainsi, le visage tourné. On ne saura jamais s'il riait, s'il se faisait engueuler ou s'il tirait la langue aux éducateurs.

J'aime bien aussi la petite tout à droite. Elle a mis sa jolie robe à carreaux, elle a lissé ses cheveux, elle regarde sagement l'objectif. C'est surement une bonne élève. Je l'imagine concentrée, appliquée tirant un peu la langue quand elle écrit son prénom sur son cahier à carreaux. Son sourire est timide, son regard est grave. J'aimerai savoir à quoi elle pense. Peut-être entrevoit-elle en une fraction de seconde la collision entre le présent, léger et joyeux de l'enfance (après tout, c'est un camp de vacances) et le futur qui arrive, terrible et épouvantable (après tout, ces gamins sont juifs)

Les 44 enfants et les 7 éducateurs seront envoyés à la prison de Montluc de Lyon, et ensuite à Drancy et à Auschwitz, où ils seront, pour la plupart gazés, certains serviront de cobayes à des expériences médicales. Le plus jeune, avait 4 ans.

D'eux, il ne restaient pas grand chose pour se souvenir, juste une stèle à leur mémoire, dans un parc, dans le 7ème arrondissement de Lyon.

Elle a été brisée et arrachée dans la nuit du 6 au 7 aout.

Ce qui passe à Charlottesville est affreux. N'oublions qu'il y a peu, il y avait “Jour de Colère”, le 26 janvier 2014, à Paris, une manifestation antisémite, homophobe, raciste etc. Avec des saluts nazis dans la rue, des “Juif, la France n'est pas à toi !”, des anti-mariage pour tous, des islamophobes : le pire possible en une manifestation.
Ce n'est pas juste les États-Unis, ce n'est pas juste parce que Trump au pouvoir : ça pourrait être demain en France.

Mai 2016, Voyage en Allemagne

Mysticisme et féerie au cimetière juif de Worms. Une merveilleuse découverte et assurément mon coup de coeur de ce séjour en Allemagne. C'est dur de trouver les mots pour décrire ce lieu, le plus vieux cimetière juif d'Europe qui a survécu au temps et à la barbarie nazie (ce qui est vraiment extraordinaire). C'est peut être pourquoi on s'y sent comme hors du temps. Coupé du monde extérieur, très peu de tombes modernes et surtout le silence absolue.

Mysticism and fairy at the jew’s cemetery in Worms. A marvellous discovery and definetly my favourite place during this trip in Germany. It is hard to find the right words to discribe this place, the oldest jew’s cemetery in all Europe. Which has survived the ravages of time , specialy the Nazi barbarism (a trully incredible fact). It is probably why we really fell out of time here. Completely cut off from the outside world. Only a few modern grave stone and above all absolute silence.

le judaïsme et la mémoire.

            – Papa, est-ce que tu crois en Dieu?

            –Non, je ne suis jamais arrivé à croire en Dieu.

            –Jamais arrivé? Pourquoi? Faut faire des efforts?

            Il regarda la pénombre de l'appartement autour de lui.

            –Pour croire que tout ça a un sens? Oui. Il faut faire des gros efforts.

            –Mais Papa, on est juifs, nous, enfin toi et moi.


            –Et être juif, ça n'a aucun rapport avec Dieu?

            –Pour moi ça n'en a plus. Être juif, c'est simplement avoir de la mémoire. Une mauvaise mémoire.

-Eric-Emmanuel Schmitt, Monsieur Ibrahim et les fleurs du Coran

“A force d’oublier l’essentiel pour l’urgence, vous oubliez l’urgence de l’essentiel.”

 —      Edgar Morin aux politiques.

Edgar Nahoum, dit Edgar Morin, né à Paris le 8 juillet 1921 a aujourd'hui 92 ans, c'est un sociologue et philosophe français. Résistant, communiste, juif et gaulliste.

Le 10 juillet 2006, la Cour de cassation a annulé le jugement de la Cour d’appel de Versailles, rendu en mai 2005, qui condamnait Edgar Morin pour « diffamation raciale » dans l’une de ses tribunes. Ce texte intitulé « Israël-Palestine : le cancer », publié avec Sami Naïr et Danièle Sallenave dans Le Monde du 4 juin 2002, avait valu à ses auteurs des poursuites engagées par les associations France-Israël et Avocats sans frontières (déjà à l’origine du procès – perdu – contre Daniel Mermet pour « antisémitisme » en 2002).

Texte incriminé pour “anti-sémitisme”
« Les juifs d’Israël, descendants des victimes d’un apartheid nommé ghetto, ghettoïsent les Palestiniens. Les juifs, qui furent humiliés, méprisés, persécutés, humilient, méprisent, persécutent les Palestiniens. » Edgar Morin “Israël-Palestine : le cancer”

“De Gaulle descend les Champs-Élysées. Pour le rejoindre, une voiture FFI sillonne Paris. Georges Beauchamp la conduit. Des miliciens tirent dessus. Elle crève le barrage. À l’arrière, par le toit ouvrant, Edgar Morin brandit un immense drapeau tricolore.”
Pierre Teil - Edgar Morin et la résistance