Hierba mala nunca muere.

Translation: Bad weed never dies, meaning nothing bad ever happens to mean people.

Example: I don’t know how that raccoon keeps coming back after we set up traps, I guess a bad weed never dies.

Note: Sorry that I’m slow responding to some emails/messages…we lost our beloved pet this weekend after a bad weekish, so I’m still trying to catch up.

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#Desayuno Felíz Martes | Focaccia….. Sabroso pan italiano de masa, levado y horneado similar a la Pizza. Con corona de Aceite de Oliva, Sal Gruesa y Romero, habitualmente, aunque no son extrañas , con Tomates Secos, Aceitunas Negras, Pesto de Albahacas o Tomates Cherry. | Aprende a elaborarla este Sábado 4 de Julio en mi Taller: Pizza e Birra. Información a través de @capocucinacg ☎️ 0414 183.23.57 | #ComparteEstePostConUnAmigo #Caracas #Venezuela #Chacao #Cursos #Chef #Cocina #Talleres #Cocinero #Comida #Food #PhotoOfTheDay #Instagood #Webstagram #AcademiaCulinaria #SomosColegioGastronomico #CapoCucina #Fitness #SaludYbienestar #SaludGastronomica #CienciaCulinaria #NutricionGourmet #AsesoriaCulinaria #InteligenciaColectivaEnAccion #AngeloCampione

Estoy muriendo. Estoy muriendo de una muerte lenta, callada, sin ruido. Estoy muriendo sin morir. Estoy llena de muertes. Muertes que pasan como sombras por mi rostro. Muertes que huyen y que nunca alcanzo. ¿Cómo alcanzar mi muerte única? ¿Cómo elegirla entre tantas muertes que me acosan? Estoy muriendo de la muerte como sola compañía, y la muerte penetra a mi casa, pisa mis alfombras, toca mis cristales, apaga mis campanas. Estoy muriendo de una muerte dura, impecable. Una muerte que me va desollando y va dejando en carne muerta mi carne viva. Estoy muriendo de una muerte espesa, violenta, una muerte que juega con mi aliento el juego de la muerte, y lo toma y lo deja, lo desata y lo anuda, lo lleva a sus postrimerías, lo regresa a sus comienzos. Una muerte que me hiere sin sangre derramada y me va socavando lentamente las entrañas. Estoy muriendo… Y de pronto parece que la muerte alumbra. Que es sólo sombra el sueño de la vida, que el aire de la vida es soplo muerto, vacuo estrépito el grito del amor. Que esta vestidura que palpita sólo tiembla y se aquieta ceñida por la muerte. Y de pronto parece que ya no estoy muriendo. Que he alcanzado a la muerte sin morir.

Antonia Palacios