“Our current mental-hygiene philosophy stresses the idea that people ought to be happy, that unhappiness is a symptom of maladjustment. Such a value system might be responsible for the fact that the burden of unavoidable unhappiness is increased by unhappiness about being unhappy.”
— Viktor E. Frankl, Man’s Search for Meaning
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“Donc bien qu'il semble parfois qu'on pourrait presque mourir de déception je dois admettre qu'en fait, à rebours de tout bon sens, ce sont précisément les choses que je n'ai pas obtenues qui me tiennent en vie.”
— “L’étang”, Claire-Louise Bennett, Editions de l’Olivier, 2018 p. 137
“Il n'y a pas de pire agonie que de garder en soi une histoire jamais racontée.”
— Maya Angelou
“J’ai cultivé l’indifférence et je l’ai mêlée à la passion. Je me suis promené dans le monde, nez en l’air, mains dans les poches, en pleurant à chaudes larmes. Et en riant aux éclats.”
— Jean d'Ormesson, C'était bien
“Ca ne sert à rien de s'excuser. Les excuses c'est quand on oublie quelque chose. Ou qu'on bouscule quelqu'un sans faire exprès. Les excuses c'est pour les accidents. On ne peut pas s'excuser pour quelque chose que l'on a choisi de faire. C'est comme si on s'excusait d'être soi.”
— It’s about love de Steven Camden (via danslattentedunebellevie)
“Madness is not hysteria. It can be very quiet…”
— Anne Sexton, A Self-Portrait in Letters
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“My mother said the cure for thinking too much about yourself was helping somebody who was worse off than you.”
— Sylvia Plath, The Bell Jar
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“Do not go gentle into that good night. Rage, rage against the dying of the light.”
— Dylan Thomas, In Country Sleep, and Other Poems
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“You’ve got to get obsessed and stay obsessed.” - John Irving, The Hotel New Hampshire
“C’est autre chose, et pire, ce qui fait un être se recroqueviller sur lui-même, reculer tout au fond de la chambre, appeler à l’aide n’importe qui, n’importe comment : c’est ce qui n’a ni forme, ni visage, ni aucun nom, ce qu’on ne peut apprivoiser dans les images heureuses, ni soumettre aux lois des mots, ce qui déchire la page comme cela déchire la peau, ce qui empêche de parler en autre langue que de bête.”
— A la lumière d’hiver, Philippe Jaccottet, “2″, Chants d’en bas, 1977.




