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Dicen que estas loca porque algunas veces te ríes sola. Yo creo que no tienen ni idea.
(lo leí por ahí)
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Era un tirador
Tenía su arco y sus flechas eran infinitas y venenosas y su puntería era perfecta,no comprendía porque siempre a mí ,una flecha tras otra,al pasar los años empeze a ver lo que era el realmente y no era un tirador,era una persona cruel,su arco era su boca,esos labios que mil veces bese con tanto amor ,sus flechas eran sus palabras que siempre ardían en mi corazón y aunque ambos cometiamos errores los únicos que importaban eran los míos,Su puntería era inigualable siempre a mi corazón , al tocar mi corazón más se quebraba, su veneno llegaba a mí autoestima logrando que me sintiera menos y cuando su guerra se detenía, era un nuevo comienzo claro solo para el ,sin embargó esto volvería a suceder .Un día tiro tantas flechas que caí en el precipicio ,estaba atrapada con todas sus flechas,era oscuro y triste y sus flechas entraron a mí cabeza e inundaron mis pensamientos hasta que mi último pensamiento de fe en mí misma murió y eso daño mi alma y el ya no pudo sacarme de ahí dejo de tirar flechas pero es que ya no importaba porque yo tomaba sus flechas ya fueran viejas ó nuevas y las incrustaba en mi corazón. Y si el cambio sus flechas por rosas,y su veneno lo convirtió en palabras bonitas pero él no entendía que ya no había solución, que yo sí lo quería pero me odiaba a mí y aún sabiendo eso nunca entendí como era que aún lo quería, el pensaba que por estar y acompañarme el era genial y aunque el estuviera a mí lado ó tomando mi mano yo me sentía más sola que nunca pero aún así tampoco quería dejarlo.Paso el tiempo y escuché cuando me dijeron bonita en la calle ,fue lindo y me hizo sentir bien eso quedó en mi cabeza y me fue consumiendo poco a poco y empeze a creerlo y me ponía bonita porque creía que lo era, pero ese instinto de oler la felicidad y querer quitarmela estába en el y después de tanto tiempo sacó una flecha lo ví en su mirada el lo pensó,pero su ira y su falta de amor por mí, lo gobernaba y entonces Tiro la flecha,sin saber que sería la última que podría lanzarme y entonces mi corazon estaba destrozado,mi alma estaba rota quede sola y me sentía sola, entonces creé mi propia flecha era colo gris y diminuta con forma de cuadrado y con más filo que las flechas de aquel que tanto quería, y mi flecha no apuntaba a mí corazón ó al de el,mi flecha apuntaba a las venas que habían en mi muñeca y tire .Me desangre por dentro durante tanto tiempo hasta y ahora me desangraba por fuera veía la sangre caer ,deje de llorar,comenze a cerrar los ojos hasta que me dormí y no volví a despertar.
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Le cogió el teléfono cuando sonaba el 3 tono:
—¿Sí?
—Soy yo.
—¿Quién?
—Sergio.
—Ah, Sergio, no tenía tu número guardado.
—Muy bonito.
—Soy un desastre, lo sé.
—Mira, precisamente te llamaba para hablarte de desastres.
—¿Qué?, ¿¡ha pasado algo!?
—Nosotros.
—¿Nosotros?
—Bueno, mejor dicho, lo que no nos ha pasado a nosotros. Qué desastre.
—No te entiendo, Sergio...
—Es normal, cariño. Mira, yo te quiero.
—Vaya... no sé qué decir.
—No, si no tienes que decir nada. Estoy pagando yo la llamada.
—...
—Voy algo borracho, ¿vale?
—¿Quieres que hablemos mañana mejor?
—No, no, espera, ¡no cuelgues! Mañana no me atreveré a hablarte de lo que siento.
—¿Y qué sientes?
—Sin ti, no siento mucho. No sé si me explico.
—Sí, pero, por qué sientes eso por mí.
—No lo sé, oye, ¿estás cosas podemos elegirlas?
—Supongo que no.
—Yo sólo sé que llegaste un día y empecé a escribir por ti.
—Qué bonito.
—Y qué triste.
—¿Por qué triste?
—Porque sólo escribo ojalás, esperanzas, como sueños bonitos y frágiles, que se rompen cuando me doy cuenta de que tú...
—¿De que yo...?
—De que... el plurar de tú es "vosotros" y no "nosotros".
—Yo ahora no estoy con nadie.
—Pero no estás conmigo. Y qué forma tan bonita de morir.
—No hay formas bonitas de morir, Sergio.
—Claro que las hay. Estamos muriendo ahora mismo, a cada instante. Y, por ejemplo, morir a tu lado sería bonito.
—Vaya...qué bonito. Sigo sin saber qué tengo yo que te haya llamado la atención.
—Y yo sigo sin saber por qué sigo esperando trenes que ya han pasado. La vida es un poquito así.
—Sergio, creo que me tengo que ir ya, ¿vale? Mañana hablamos.
—¡Espera!
—Dime.
—Seré breve: dueles.
—Lo siento...
—No te preocupes, cariño, a mí siempre me han dolido mucho las cosas.
—Hablamos mañana.
—Buenas noches, cariño.
—Buenas noches, Sergio.
Y Sergio se encendió un cigarro y empezó a consumirse, mientras sonreía, y por dentro lloraba, y pensaba en la mala suerte que tenía en eso del amor. Pero, bueno, qué vamos a hacerle, la vida es un poquito así. ¿Verdad?
La verdad es que no me imagino a alguien eligiéndome a mi entre tantas personas. Gracias.
Declaras que yo soy tuya, pero fui yo quién decidió serlo. Fui yo quien dijo que iba a desnudarse el alma. Fui yo quien eligió quitarse la ropa y los miedos a tu lado. Y eres tú quien teme porque me viste desnuda y no fuiste capaz de acercarte.
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Source: itrouble
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Hablar de ti ya no es simplemente decir que me gustas.
Hablar de ti es hablar de choque de partículas, asunto federal, hecho interestelar, años de evolución, riqueza cultural, hablamos de miles de circunstancias propensas a posibilidades disfrazadas de casualidades.
Hablar de ti es sentir que la vida es corta para quererte y un montón de tiempo desperdiciado por no haberte conocido antes.
Hablar de ti es entender que los milagros si pasan y que me pasó uno a mi.
Es que hayas aceptado tomar un café conmigo y en ese simple suceso naciera todo esto que yo siento.
Yo sé que no crees en el destino y talvez tengas razón, pero cariño si existiera…
Quisiera que tú fueras el mío.
De no ser así, el destino y yo no seríamos amigos.
Hablar de ti es sentirme ligero y libre, es hormigueo en el cuerpo cuando voy camino a verte, es día nevado, lluvia de verano, tulipanes morados, besos que nunca bastan, abrazos que nos devuelven la vida que nos falta.
Hablar de ti es hablar de amor, de una obra de arte colaborativa donde tú y yo somos pieza clave de algo más grande que nosotros mismos.
Hablo de que nuestro amor es siempre nuevo.
Talvez nunca terminaría de hablar de ti.
Hablar de ti
-Cristóbal Ruíz
Silencio.
Y de repente todo se quedó en silencio y sólo se escuchaba mi respiración entrecortada mientras mis ojos observaban cómo tus manos acariciaban otras manos, cómo en esa noche te olvidaste de mi.
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Cazadores
Tienes la mirada pesada y me observas con hambre entre tus dientes, me rodeas lentamente por la cintura con tus brazos y tus labios en su arrebato están a punto de morderme. El silencio azota la espalda del oído de los extraños, pero un iracundo gemido de placer suena diferente en el ambiente. Resulta que como tu, yo también soy un cazador, y mientras tu flanqueabas mi cuerpo, yo te quitaba la ropa. Algo peligroso en un invierno como este.
La luz nos a abandonado y por ende no presenciara lo que pase luego. No vera cuando tus garras rasguen mi abdomen. No vera cuando mis fauces muerdan tu cuello. No te escuchara gritando en la noche, y no me escuchara susurrar en tu pecho. La luz con suerte vera nuestros cuerpos sin vida, despertar. Y con suerte, acechar de nuevo.
Y sigo caminando bajo la lluvia como la primera vez, como si tú aún estuvieses de mi mano, como cuando no tenía miedo al diluvio.
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Dicen que los amores de verano te marcan para toda la vida, pero se olvidan de los amores de invierno, de esos que empiezan en otoño y que se calientan contigo junto al fuego, de esos que pasan las navidades a tu lado y que hacen los propósitos de año nuevo de tu mano. Esos amores son de los que se te clavan en el pecho y nunca se cierran, son como una herida y supuran cuando empieza a acercarse el 25 de diciembre.
Tú.
Me has dicho que tenias miedo a que yo llegase a sentir mas que tu, cosa que te negué ciegamente.
Pero resulta que estabas en lo cierto, que no me llegan las horas cuandl estoy contigo, que necesito verte y que ya te empiezo a echar de menos antes de que te vayas..
Perdón.
Creo que te quise.
Creo que aún te quiero.