Soy.

Soy el filósofo, y el poeta, pienso a menudo, pero no en la parte hermosa de la vida, el estereotipo de las personas de belleza. Sino en esa sonrisa que oculta la agonía, el engaño es belleza, engañarás a todos pero no todo el tiempo, sino todo momento a alguien dispuesto a aceptar el engaño.

Pienso que el horror tiene su belleza, y que la apreciable belleza es resultado siempre del peor de los horrores. Tal vez fuimos corrompidos, tal vez nacimos para el mal.

Pienso que somos finitos, y que moriremos la última vez que nuestro nombre sea pronunciado.

Quizá no comparta tus opiniones, y que dar mi vida por tu derecho a expresarlas es la mejor creencia. Y que las cartas amor empiezan sin saber qué decir, y al terminarla no sabremos lo que hemos dicho.

Sé que mientras haya primavera, mientras haya secreto que la ciencia desconozca, mientras el ser humano avance sin saber a donde camina, mientras haya en el mundo mujer hermosa, ¡habrá poesía!

Yo sólo sé que no sé nada. Y eso me lo ha enseñado la ciencia.

Porque el cerebro no fue hecho para una sola cosa. ¡Somos todo, somos nada, el universo está dentro de nosotros!

¿Y qué puedo decir? Quizá ser imperfecto es a la vez ser perfecto.

- M. R. Restein.

Jódanse.

¿Saben qué?

Jódanse.

Los padres, madres e hijos, y jódanse rápido porque yo ya estoy jodido. A mis amigos y hermanos digo lo mismo, pues cuando estaba yo jodiéndome no guiaron mi camino.

Ojalá que las trompas de falopio se le atraganten en la garganta por ocurrírsele a mi madre siquiera que podría de las tripas parir algo decente.

En el mundo hay mucha gente, pero ese no es el problema, sino que de entre ellas están quienes me joden la existencia...

El trabaja como el que holgazanea, quien labora y quien hace nada, quien no cumple la edad requerida asimismo quien la traspasa. Jódanse de igual manera, no me importa qué demonios hagan, sólo jódanse.

Que sea preferiblemente rápido.

Hoy es un día triste.

Hoy compré una libreta.

¡Qué triste, qué triste!

Todos creen que para llevar cuentas, oh desdicha, ¡qué triste, qué triste!

Seguimiento de una ilustre carrera, futura joroba digna de un empresario, pero ya os digo yo que uno muy triste, muñeco de trapo de un salario, o del tedioso ruido de monedas, ¡sumamente triste!

"Para bocetos de inventos" dicen otros, ni que fuese yo Nikola Testla. ¡Qué triste, qué triste!

Debo sonreír ante el comentario de quien con amabilidad me sonríe, y con generosas y dulces palabras me desea ser un hombre triste.

"¡Serás rico, serás estable, perderás la actitud de bohemio y si creíste merecer un premio, por ese premio serás olvidado!"

¿Acaso no debo yo ante el comentario sentirme un poco triste?

- Hannibal Lecter.