Bowie in Paris
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To Kill a Mockingbird by Harper Lee
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Il y a ceux à qui on ose donner aucun signe de l'amour que nous éprouvons pour eux, sauf dans des choses qui ne les touchent pas directement ; et , si l'on ose pas leur montrer qu'ils sont aimés , on voudrait au moins eux de voir que l'on ne souhaite pas être aimé par quelqu'un d'autre . On pourrait leur espoir de savoir qu'il n'y a pas de beauté , quel que soit son rang dans la société , que l'on ne serait pas regarder avec indifférence , et qu'il n'y a pas de couronne que l'on souhaite acheter au prix de ne pas les revoir .
Madame de la Fayette , The princess of cleves
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"everywhere we look the complex magic of nature blazes before our eyes"
L’amour est la poésie des sens."
Balzac
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“For six years, this year, and this, and this, and this, I did not love him. And then I did. Then I was his. I can count the days I was his in hundreds. The days we bedded. Married. Were Happy. Bore Elizabeth. Hated. Lusted. Bore a dead child… which condemned me… to death. In all one thousand days. Just a thousand. strange. And of those thousand, one when we were both in love, only one, when our loves met and overlapped and were both mine and his. And when I no longer hated him, he began to hate me. Except for that one day.”

