“Solía ser un idealista que vivía en una burbuja tejida por emotivas ilusiones, luego la razón diseñó las formas y los límites a mis aspiraciones más nostálgicas y entrañables hasta que acabé en una morgue enterrándome de poco en poco el pasado que aniquilé: era un muchacho que pintaba con las palabras y creía que lo que hacía producía aromas capaces de esparcirse por el mundo. Pero, mi vida ahora es una grisácea pieza de museo que se empolva día tras día con suma indiferencia del olvido, sin el esplendor de mis más ansiados ayeres. Hoy soy la vergüenza que juré nunca llegar a ser.”