Adiós, viejo amigo.

Al igual que en todos los anteriores, en el año 2018 han pasado muchas cosas alrededor del mundo. Acontecimientos que nos hacen reflexionar, unos segundos, sobre lo que está haciendo la humanidad… pero este no es el caso, no vengo a hablarte de todas esas cosas, vengo a decirte algo exclusivamente para ti. 

Sé que todos los días pasas por cosas buena y malas, quizá no sean relevantes para los demás, pero para ti sí y eso te afecta ya sea para bien o para mal. Bueno, es la realidad por la que pasan todas las personas cada día, viéndolo de esa manera no es gran cosa, pero sé que para ti cualquier problema por más insignificante que sea te hace sentir muy mal, y que apenas logras notar los buenos momentos. 

Hablar de bienestar y felicidad como estado absoluto es una mentira que nos han vendido desde hace mucho, en todo aspecto: social, material, espiritual, etc. Pero, sí es posible sentirse bien y es ahí donde quiero que prestes atención. No importa por que tanta mierda estés pasando, regalate el momento para sentirte bien. No lo hagas por obligación, o por los demás, hazlo por ti. 

En serio, debes intentarlo al menos una vez y te darás cuenta de que vale la pena. No es fácil, porque nos hemos acostumbrado a pensar que sentirse bien llega por si solo a nosotros y no, en la mayoría de las veces (por no decir todas) hay que abrir los ojos y buscar. 

No importa cuando leas esto, abre un poco tu mente hacia todo eso que crees que no es posible. Intenta ser una mejor persona para ti mismo, no para los demás. Demuestra  que vales tanto como los demás. 

¿Me ayudas con un reblog?

— Te extraño, amiga (via se-fuerte-y-lucha)

Reblog para que terminar bien el año y que te vaya bien en todo.

I definitely need it today, meatGod approved

hope the meatgod is doing alright mane 🙏🏾

I love anti anxiety shark:)

Didfja Know that Makinga Wish on a JadyBug and Watching the Direction it Flies Guides you to True Love ?

Regloguea al café de la suerte y vas a aprobar todos tus exámenes 🍀

Iconografía del tiempo

Háblame de juventud, tú que tanto añoras, que te escurriste de los préstamos del tiempo, postergando cada ínfimo instante, hasta hacer de cada respiración otro inefable recuerdo.

Háblame de juventud, ya viejo y farsante, que añorando lo que ya ha pasado, engañas a tu tacto, tu olfato y tu visión, haciéndoles creer que el tiempo no ha hecho marcha y que se han marchitado más rápido ellos que la conciencia y el aprendizaje de no tener mentor.

Empieza a explicarle al mundo qué se siente cuando el rubor del niño ya no es tuyo, cuando la inocencia en los actos ya no se te concede, porque has interiorizado ya las cargas y por evitarlas prefieres pasar por ignorante que por astuto adulto.

Empieza a explicarle al mundo, ahora que puedes, que la única verdad que se nos concede es la que aceptamos y que no hay descanso más allá de los prados y sus verdes y que para morir sigue siendo pronto; que se han ido pasando un día tras otro pensando que todo era importante, hasta que caíste en cuenta de la farsa, de lo importante que es barrer para casa cuando vas con el corazón altanero recorriendo las fauces de la tierra que gira incansable.

Ahora que sólo oyes tu eco entre las calles, redescubriendo tu ignorancia entre la sorna del desconcierto y has abierto persianas y ventanales finalmente dejándote paso de nuevo, concédete a ti mismo la victoria del silencio y recoge todo tu aprendizaje en tus adentros, pues para morir se requiere mucho tiempo y un único instante.

Desmenuzando un poema sobre el tiempo.

“(…)

Entiendo de mentes perdidas que vacilan porque el tiempo está a merced de la lápida, crecer es un despojo de los hechos que no ocurren y de los tiempos que se marchan.

Para mí ayer ya es tarde, un referente del mañana que desonozco.

Quizá mañana nunca llegue, pero por el tiempo no se preocupen que cuando él ya no exista no significará más que nosotros, tampoco.”

Soledumbre, f. desus. intimidad, lugar desierto.

En las vertiginosas horas en las que se asume una conciencia entre la vorágine de las horas muertas, entre las paredes blancas y las sombras huecas del trasfondo de un silencio que hace de la soledad un templo  -de la compañía otra soledad más llevadera-, cuando los ojos se bañan en el negro vacío del espectro donde  bailan los deseos al antojo de un recuerdo que no es recuerdo, cuando la imaginación se viste de presente como concepto para cambiar el tapiz del universo e idealizarlo menos absurdo y más esbelto, menos tenaz, menos ignorante, menos terrible y más incierto; cada vez que la ilusión es un halo blanco, disuelta, huyendo, levantando la hojarasca, escurridiza entre un ideal de sentimientos que uno ya no reconoce como propios -ni como verdaderos-, y el hilo argumental del pensamiento erige su propia narración con las voces  de las personas que hicieron hincapié más en el error que en el intento; cuando la piel palpita enrarecida, queriendo cambiar de hábitos, y mientras la voz desdoblándose en palabra y súplica, haciendo del vocabulario un intento errático de comunicación a la par que de los gestos  -a cada cual peor- un acuerdo tácito por la superposición del yo, cuando hay más énfasis en la atención a la conciencia entre las horas muertas que al ser durmiente que pace entre la compañía, otrora soledad más llevadera, se esculpe en el fuero interior un nuevo miedo con el que mantener a expensas el cuerpo, respirando lentamente,  redescubriendo el silencio, como un ciervo herido y sediento, que en la inercia entre lo vivo y lo muerto se encuentra en la proximidad de un lago y no se atreve a beberlo,  por temor a que hasta la calma impertérrita del agua sea capaz de llevarlo a sus adentros, adornando el fondo con su espectro, añadiendo soledad a la soledad, desvaneciéndose en lo efímero de un silencio,  reafirmando la muerte con la que tiempo ya llevaba coexistiendo.

La meca de los accidentes perdidos.

Me hallo en la meca de los accidentes perdidos donde cada vez que sale el sol no se esconde la noche porque está en nosotros mismos.

He conocido las frías estepas de grises edificios donde crecen los árboles más efímeros y allí los amores marchitan en más grises espíritus indistintos.

Aún no he visto una flor de bello fruto carnoso intacta porque todo lo que emana y prospera se arranca de raíz y el viento, que calmado viene, que debería acariciarnos se vuelve indolente y violento en este sinvivir que es ver todo lo humano muerto y a la humanidad a expensas de todo lo que uno podría llegar a ser de humano y no, porque no entiende de las cosas necesariamente buenas y se queda en la superficie con todo lo que es precario.

Yo he sido niño, como todos; y hemos sido de miras abiertas, y aunque hemos sido educados por adultos, hemos seguido admirando lo bueno de la vida con amabilidad y desconcierto, pero crecer hemos crecido, como todo y nos hemos dejado en el camino lo importante, lo que verdaderamente deja huella: todo lo que nos mantiene vivos, para, en vez de eso, ser esto que somos, carencia de vivir, insuficiencia en todos los sentidos,

hemos crecido y hemos ido de lo profundo del corazón a lo banal de los asuntos y ahora somos como conjunto un mundo entero y como existencia un vacío absoluto.

Creencia, f., u. t. la forma disociación del entendimiento.

Como cada vez que llega el final de un día me pregunto todas las preguntas que aún no han sido respondidas, como por qué justificamos la muerte si vemos la luz desvanecerse en la noche, quién decide el derecho a la vida si ni el tiempo es un tirano con todo el poder que se le corresponde o si estaremos un paso más cerca de entendernos como humanidad en conjunto y no como individualidad diluida, tenemos tantos rumbos por tomar que al final la decisión se paraliza.

Cambiamos de hábitos tantas veces que me sorprende el hecho de que los hábitos que deben ser cambiados siempre se mantienen, entretanto, recojo los tramos de la soledad como una sombra que abraza a la noche, abarco uno a uno los hospicios donde los gritos guturales de la muerte recorren las bajas sombras de los ojos de cada uno de aquellos a los que se les acabó la suerte de un golpe, no pasa el tiempo para los pobres, la ruina que les conforma es un palpitante corazón de noble que no entiende de silenciar las voces que dictan la rectitud en las formas y en los portes.

Hay cosas que individualmente no tienen razón de ser y otras tantas muchas que dichas al conjunto carecen de sentido, yo no venero un cuerpo, igual, cuando hablo de muerte hablo de lo que yo -para mí- entiendo como cierto: lo que se hizo jamás murió lo que murió, jamás se ha hecho, y hoy la noche es una aurora en la cual crepitar en vida de nuevo,

ahora que todos sabemos de preguntar con mirada inquisidora al cielo y reconocerse a uno mismo que la única respuesta será el silencio llega el momento de explorar en nuestro propio cuerpo, en la fauna esquiva que supone las cuestiones para sobrellevarnos cuerdos, y no hay mayor tragedia para la devoción de los siervos que entender que la fe se encuentra en nosotros en todo momento

ya que como religión entiendo la persecución infatigable de un pensamiento nuevo.

Thisss 😍

Poemas que son para todos - III

Sería sencillo observar la vida desde las ventanas de la muerte, donde la brisa no la sople el viento, donde colme la pena y no cese, siendo aves ignífugas no encomendadas a las cenizas, aprendiendo de esta forma la consecuencia de los dogmas y sus máximas intrínsecas.   Sería entendible el ritmo del proceso del progreso, pues al final del camino toda pena germina en conocimiento, nacimos como tapices en blanco, síndrome vástago de la inopia, mas acabamos mimetizados con tristeza y parsimonia entre la hegemonía del pensamiento único.   Adentrándonos lentamente al marasmo, a pies juntillas y obedientes, con las lecciones bien aprendidas, inculcadas cuando éramos frágiles, calcinando el ego, cortos de miras, sublevados contra el tiempo, dejando pasar la vida, convirtiendo las horas en un júbilo exhausto, haciendo las paces con todo, dejando los recuerdos pasar de largo.   Qué pena que seamos la lluvia y vayamos cayendo en caos, no somos la mano que tiende la ayuda, sino más bien la que emerge del barro, creyendo que el avance consiste en eso, en respirar cada vez de manera más abrupta hasta imbuirnos en la trama de lo incierto.   Nunca sabremos qué fuerza empuja, quien nos presta aliento,   pero por dónde guía un camino feliz sino por la senda del desconcierto, cuál es la fuerza motriz del que ignora sino la tristeza en su más vano intento: quizá la pena del agravio por un corazón quieto, la furia de saber que no volverá al movimiento,   Nunca sabremos qué fuerza empuja, quién nos presta el aliento,   y como las hojas de otoño y con diferente esfuerzo nos vamos cayendo en infinito goteo, dejando las raíces al aire, apreciando el sinsabor del momento,   así acaba la existencia: dejándonos caer como la paz en una tarde, mordiendo la tierra de todos, sangrando la soledad en silencio, llegando a la tierra de nadie.

Esperpento, m. desus. consecución del ser.

Este es el mundo que con tanto espanto miro: con las calles y sus niños y su hábito de candor falso, empequeñecido por individuos que tanto saben de herir que entienden de matar callando.

Ese es el espíritu, la herencia de lo imperecedero: lo indómito del incivismo, la creencia infinita de creerse infinito, la dominación de lo concreto y de lo abstracto, la pena mayoritaria sublevándose en silencio, la tiranía del esqueleto que deshace la piel como el otoño que despeina las ramas de un árbol; la muerte y el renacimiento: el juego en el que todo avanza y en el que todo empieza de nuevo.

Los años llegan de paso, manteniéndose al margen, haciendo de cada cana al aire un gesto, llevando la madurez a la torpeza del aire, tiene su voz la conciencia para su propio detrimento, las esquinas de una casa adoctrinadas por el eco son la muerta imagen de un rostro que clama paz en sus adentros; no importa cuanto sosiego entone el vacío, donde diluya una lágrima de nadie, ni que hoy se pare el tiempo ni que el tiempo nunca pare, hoy diferentes rostros siguen siendo el mismo.

Cualquier nombre sigue empecinándose al vacío, creyéndose único en el ejercicio de repetirse que en el mundo hay varios caminos y que por azar, cada paso es un destino.

Reblog si tienes la T de tumblr pintada en este momento.

Kit Kat. (via marica-callate)