daniel garber

ig: werenotreallystrangers

sentido

eu marcho rumo ao teu corpo feito soldado no batalhão batendo continência ao pecado sem a decência da indiscrição nesse quartel o céu está tão longe que pula as trincheiras no horizonte da tua razão e eu me pergunto se é por besteira que o mundo não me espera quando meu tempo é dedicado a ouvir os brados da tua guerra

(nessa terra eu sou dado a ti)

meusdespropositos

via Poesias que guardo num disquete

Abro o Globo.com e me deparo com a notícia de MAIS uma violência sexual sofrida por uma mulher. Se não bastasse a violência que por si só já é peculiar ao estupro, a mulher foi estuprada por mais de 30 MONSTROS. Sim, quem faz isso é um monstro. Não tem outra palavra. Não, não tem. Mas deixando os monstros de lado, que espero que sejam punidos pela justiça e pela vida, queria falar com o resto dos caras. Se você, cara, não se indigna com a violência que as mulheres são submetidas todos os dias, de diversas formas, você é um babaca. Se você abre a boca para dizer que feminismo é coisa de "mulher mal comida" você é um babaca. Se você acha que não há machismo, você é um babaca. Se você diz que a amiguinha é puta porque beijou muito na festa ou deu de primeira, você é um babaca. Se você fica ansioso querendo compartilhar no grupo dos amiguinhos uns nudes e uns vídeos vazados, você é um babaca. Se você busca a mínima justificativa para a violência sofrida por uma mulher, você é um babaca. E olha, se você é um babaca, você também tem parcela de culpa na violência, você é um contribuinte para o contexto que enseja essa violência toda. Por favor, não seja mais um babaca. Não fique indignado apenas quando dói o seu calo. Feminismo não é uma causa restrita às mulheres, feminismo é uma causa humana. E nem vou dizer pra pensar no argumento de que "poderia ser sua irmã ou mãe", não, você não precisa pensar isso para concordar, poderia ser qualquer OUTRO SER HUMANO, e isso já é motivo bastante. Não me venha com "mínimos" arcaicos. Lugar de mulher é onde ela quiser, de preferência longe de babacas.

tem poema que é só lembrança

tem poema que não me veste mais perdeu o cheiro, o gosto, o tempo virou vulto de um amor qualquer tem poema que não se encaixa mais perdeu a graça, a vontade de ficar virou um estranho no meio da multidão

tem poema que não me traduz mais perdeu a lógica, ficou invisível, se esvaziou virou pó, se enterrou, mergulhou no coração.

Elisa Bartlett

O lobo

Lupus est homo homini non homo.

“Fosse uma manhã de sol, o índio tinha despido o português”.

O português vestiu o índio.

Fizemos carnaval.

Foram as negras. Os índios. Os negros. As índias.

Fomos escravizados. Vestidos. Intimidados. Diminuídos.

Até a  independência brotar nesse solo. 

E brotou.

E aconteceu.

Nós, então, passamos a vestir nossa própria raça. A intimidar. A diminuir.

Nos tornamos predadores de nossa própria raça.

Do sangue, do sofrimento, da carne, da alma.

Roubam as joias, as lojas, os sonhos. Matam os animais. Matam seu semelhante. A si próprio.

Estupram. E riem.

Destroem. E riem.

Abandonam. Enganam. 

Deixam o sangue jorrar sobre todas as feridas. 

Porque, o homem, o homem,  

o homem é lobo do homem.

O homem é o lobo

do lobo

do lobo

do lobo

do lobo

do homem.