La felicidad era jugar con fuego, y tú ardías..

Esta noche

Que del hombre si escribe sin gracia, si anda como anda aquel mendigo y no para sino para joder. Que del gozo si está vacío. Que del amor si no es contigo.

Maldito macho aferrado. imbécil ególatra, animando espíritu donde no hay poesía. Será esta noche lo sé. La primera hoja de otoño se cuela por la ventana cuatro meses después quisiera decir que eres mía. ¿de quién? Ingenuo bastardo que muerde la mano del amigo traiciona por la espalda y dice que no quiere herir a nadie.

Que del imbécil que roba dos, tres líneas para hacerlas suyas que de aquel que dice cualquier cosa para alejar a alguien para que siga viviendo que esto es un Cáncer. Es una blasfemia, roto corazón de barro, de cristal del que brota sino oscuridad. Distancia ingenua que no habla, silencio taciturno. Negro amanecer, lo amo, amanecer nublado.

Que del ingrato que se hace el victimario a voluntad que de la melancolía maldita que invade cuerpo frágil débil de carácter, fuerte de ingenuidad de creer que vive a ratos, de creer que muere siempre.

Maldito hombre que se ataca se mata con una servilleta en la mano y carta en el bolsillo verla de nuevo, ¿ver qué?, si pierdo la vista maldita vista de ojos rojos consumidos por placer.

Te amo, pero, ¿cómo amar?, concepto nefasto me meto una líneas y brotan colores eternos caladas fugaces que marchitan el contraste. Serán las 11 a penas, muchas penas figurativas noches como esta maldita.

Te traigo una vez más, pero ya no eres ni mi eterna, ni mi fea, ni la otra que quiero aquí. Te traigo una vez más y digo: te amo, y que te dejo y que siempre vivirás conmigo que no puedo dejarte, que no planeo tenerte que solo los pendejos esperan, que soy el pendejo mayor. Ni las horas de cardio, ni los besos que he robado. Tanto que ha vivido tanto más que ha soñado.

Carga de pena ajena, corazón cobarde patético espejo de rostro desencajado habrá poesía lo sé mientras haya vida escribirán otros de amor, de falsa melancolía que te muero noche y día, que te vivo en la agonía.

Seremos otros lo sé porque siempre has sido tú, amor ingenuo amor de niño de diez que no aparta ojo de Mayra y Mayra siempre lo ve. Ingenuo amor de joven que no quita la vista de la otra, ¿Quién eres María? ¿Será sacrilegio si no creo en dios? No en este mundo ni en esa ciudad distante a los pies de la luna.

Sangran los pies del padre por el hijo perdido, palpitar ingrato, ¿porqué ha sido aquel y este imbécil llora? Patético macho aferrado. sequía en la pupila, corazón palpita sin sentido, sequía en la pupila, Labios partidos. Oscuros. Labios que nunca habían tocado. Solo y siempre rodeado. Para vivir falta vida, para soñar no hay medida.

Te trago una vez más linda, sé que has muerto hace años, te traigo ¿para qué? si no quiero irme todavía, te traigo una vez más intento entregarme como siempre “la amada inmóvil” no hace efecto.

Esta noche no hay más verso, se van todos nada queda, se va la luna entre las nubes se van tus ojos y te diluyes. Ya no queda vino para mitigar tonterías se apaga la luz, ¡seguirás siendo mía!