Überlebenskünstlerin mit Todeswunsch

  • Sie: Sie war eine Künstlerin, aber ihre Kunst verbreitet keine Freude; ihr Pinsel war spitz, ihre Farbe ihr Blut und ihre Haut die Leinwand.
  • Ich: ...
  • Sie: Wir sind Künstler...
  • Ich: Die ihre Geschichten erzählen...

Künstler

Er bedeckte ihre blinden Augen
mit Tuschezeichnungen auf den Handflächen
und sprach mit stummen Lippen
Geschichten auf ihre müde Stirn.

Da sprangen schwarze Rehe aus seinen Fingerfalten
und Schattenvögel flogen von den Daumen
durch ihre Wimpern, in ihr Herz.

So malte er Scherenschnittwelten
auf die unbeschrieb’ne Netzhaut
und ihre Stimme gehörte ihm,
bis sie weinte.

“Künstler wird man um der Welt das Schöne zu zeigen. Poet wird man, weil oft die richtigen Worte fehlen. Philosoph wird man um die Welt zu deuten. Psychologe wird man um kranke Menschen zu heilen. Mensch bleibt man zwangsläufig.”

—

“Was wird aus Menschen, die keine Künstler sind? Nichts wird aus ihnen, das Nichts wird aus ihnen.”

—E.E. Cummings

“Sie war eine Künstlerin, doch ihre Kunst verbreitete keine Freude. Ihr Pinsel war spitz, die Farbe war Blut und ihre Haut die Leinwand.”

—
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