“” Um, dois, três indiozinhos, quatro, cinco, seis indiozinhos, sete, oito, nove indiozinhos, dez no pequeno bote. — Meu Deus amor, fica quieta. — Canto tão mal assim? — Não, mas olha o que está cantando. — Cultura, uai. — Cultura infantil. — Eu sou criança. — Mas que criança gostosa você é. — Amor... — Tô mentindo? — Sim... Eu tô gorda. — Onde que tu tá gorda mulher? — Na barriga, idiota. — Gostosa. — Cego — Tu poderia tá gorda, ter uma perna só, ser careca e mesmo assim eu me apaixonaria. — E se eu fosse banguela? — Também. — E se eu fosse homem? — Aí não. Ela ri. — Bobo. — Sou mesmo. — Admitiu, as pessoas sempre admitem a verdade. — Gostosa. — Já disse que não sou. — Quanto tempo você vai demorar para admitir a verdade? — Mas não é verdade. — Tá bom, gordinha. Ela faz bico. — Acha mesmo que tô gorda? — Você tá gostosa. Ela sorri. — Imbecil. — Não sou. — É o que então? — Imbeseu.”