Un artista

Mi vida giraba en torno a líneas y claroscuros. Todo lo que veía eran trazos, evaluaba cada imagen frente a mi por su belleza y su técnica, cada sonido tenía una forma, así como cada sensación tenía un color. No había canción que no escuchara con los ojos cerrados para descubrir toda la inspiración y sentimiento del artista, no había sensación que no buscara experimentar cuantas veces fuere necesario para descubrir su tonalidad, incluso llegue a cometer un atentado de suicidio para revelar una tonalidad de negro purpúreo que no había visto en ningún objeto nunca antes.

 

Pasaba horas frente a una sombra para entender su composición, y si era necesario regresaba al día siguiente a la misma hora para comprobarlo. Lo más interesante eran las sombras de los objetos cristalinos, o incluso de los metales. Como la sombra de un objeto podría ser tan compleja, esa era la razón por la que admiraba dichos materiales. Por el contrario, los objetos como el carbón, los admiraba de una manera completamente diferente, su sombra se perdía y de igual forma se perdía su misterio, pero ese material tenía algo que no cualquier otro tenia; podía hacer trazos con él, era el único material con el que podía dibujar y sentir la sombra mientras lo hacía, a pesar de no encontrar color en ella, entendía el tono.

Eres tan sólo un libro

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Desperté adolorido y débil, como deseando desaparecer por un momento. La poca luz que lograba atravesar las cortinas me golpeaba con la resaca de la noche anterior. Mi cuerpo no reacciona, observo detenidamente mi mano derecha queriendo moverla y haciendo un sobreesfuerzo para siquiera abrirla pierdo el deseo y quedo allí, tirado, inerte, sin haber descubierto dónde me encuentro. 

Tengo los ojos irritados por haber llorado, una quemada de cigarro en el brazo y el recuerdo de un beso que no ocurrió. Recuerdo estar frente a ti en medio de la noche sin tener algo que nos pudiera interrumpir, tus ojos con la mirada fija en mi y yo soñando que pensábamos lo mismo, interpretando tu silencio como una invitación a acercarme más y rechazándola por miedo, miedo a perder lo que no es mío y que hasta ahora he sido un buen espectador. 

Observarte es como disfrutar una buena novela, das pequeñas señales de cómo actuarás en el futuro, pero si interpretas algo mal el resultado será diferente. Cada escena transforma mis emociones y el llanto de ayer fue sólo la muerte violenta de uno de mis personajes favoritos. Aún así, dices que la historia terminará bien, que a través de la lectura entenderé. Si, entiendo, mi mente lo entiende, pero mi corazón me obliga a servirme cada vez un trago más amargo que el anterior y así olvidar que aquel personaje existió. 

Dudé

Estoy sentado frente a mi cuaderno divagando en mi mente sobre la existencia de la religión. Mi entorno es inexistente y el silencio absoluto, estoy sentado en el vacío bajo una sola luz, mi mente me engaña y me mantiene acá. Ahora no sé cómo salir, pero realmente tampoco quiero hacerlo. Estoy asustado pues no sé si existo, pero estoy tranquilo porque me siento completamente libre.

No imaginé que escribiría

Monólogo, mi valoración por un libro

 

Porqué vale mi libro. Si me pongo a pensar, ese libro lo puedo utilizar como leña, sería incluso una forma de  “reciclaje”, el rehúso de un libro que ya leí. Talvez será que me lo regaló mi hermana, en mi cumpleaños, y me hizo sentir bien el hecho de que pensara comprarme el libro. O tal vez fue el hecho de que estaba en un momento muy frágil de mi vida cuando leí el libro. El hecho de que el personaje de la novela se encontraba en un momento tan similar al mío, o lo que el libro me hizo proponerme. El hecho de que pueda vender el libro a precios exorbitantes . Qué es lo que la da valor a mi libro.

 

Si escribo un libro, a quién le va a servir. Al que lo produzca, al que lo lea, al que se identifique, a quien lo estudie, a quien lo queme, a quien lo critique, a quien lo venda, a quien lo guarde, a quien lo escriba. Quién valorará más mi libro. Y porqué lo escribiré, porque quiero hacer dinero, quiero desahogarme, quiero escribir, quiero que me lean, quiero que se identifiquen, quiero que me quieran, quiero recordarme, quiero que me recuerden, quiero que me estudien, o quiero simplemente escribir.

 

Yo voy a ser un escritor, 

140 caracteres

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Cuando escribes siento que me estás hablando, leo tus frases en menos de ciento cuarenta caracteres y descifro lo que quiero escuchar, escribo al aire esperando respuesta y algunas veces reinterpreto tus palabras. Te leo, y sólo pienso en hablarte por un rato, sentarnos a tomar un café en el qué ignoramos el café para concentrarnos el uno con el otro.

Pienso una y otra vez que no te conozco, cuestiono constantemente si alguna vez pasará, me pregunto si lees lo que escribo y si alguna vez pensaste en mi de la misma forma. Pero nada de esto importa porque hasta el momento eres sólo una ficción a la que no he podido acercarme lo suficiente para destruirla o apreciarla como debería. 

La incertidumbre me aburre, la inseguridad me duele y el tiempo perdido es absurdo. Aún así estoy atado a tu nombre. Eres como un gato, la sombra de lo que creo conocer me muestra una imagen incompleta que me llama, veo tan sólo tu sombra pasar por enfrente y el brillo de tus ojos de vez en cuando. Nunca sostienes la mirada y cuando te atreves a acercarte sólo te das la vuelta para recordarme que allí estás pero lo único que tengo es tu ausencia. 

¿Cuándo podré conocerte? 

Le vi sonreír

Lo observaba desde lejos. estaba ahí, parado, inerte, sin la más mínima muestra de vida; y aún así emanaba cierta energía. su lágrimas no existían y yo quería creer que ahí estaban. Su sonrisa muda inspiraba consuelo. Él, quien era el que debería estar triste inspiraba alegría, pero cómo podía hacer eso sin un solo movimiento, sin una sola risa ni un sólo suspiro y sin señal clara de vida. Pero allí estaba, sentado viendo al horizonte,

Aléjate de mí

No soporto la idea que estés cerca de mí, quiero que hagas tu vida lejos

Eres mujer casada y consagrada, no entiendo porqué ha de ser así.

Ya han pasado años y vivimos mucho juntos, pero es tiempo de que te marches y me dejes aquí.

Yo sufro porque tú estás cerca tu sufres por mi trato infeliz

no te hablo y te excluyo de todo, ni siquiera sabes si en realidad pienso en tí,

quiero poder decirte esto, pero me es imposible poderlo transmitir

Te digo que quiero ser feliz pero no puedo decirte que lo voy a ser, mi felicidad depende de tí, no porque de tus logros mi felicidad dependa, sino que de tu alegría sí es así.

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