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Desbocado" | Bruno Battisti D’Amario

Se lo agradezco, señora McCall. —murmuró en un tono apenas audible a la madre de Scott, quien le dio paso a su hogar con una actitud notablemente cautelosa, y preocupada. Habían transcurrido ya un par, o quizás tres días desde lo ocurrido, y no había sido hasta aquel momento que Melissa, y además, su propia conciencia, le habían permitido ir a verlo. Sabía que a juzgar de la profundidad de la herida, era comprensible que le hubiese tomado más tiempo recuperarse, y probablemente debería haberle dado más, pero aún no le cabía en la cabeza el por qué lo había hecho, y necesitaba respuestas. Se dirigió escaleras arriba, llenándose de un sinfín de memorias de las épocas en las que solía recorrer aquel pasillo con el corazón desbocado, impaciente por encontrarse con él de nuevo, y en cuanto hubo llegado a la habitación, cual conocía más que a la palma de su mano, se detuvo por una serie de segundos frente a la puerta, buscando en su interior el valor que requería para traspasarla—. ¿Scott? —lo llamó cuando finalmente lo hubo logrado, asegurándose de mantener su distancia lo suficiente—. Lo lamento, no quería… ¿Estabas durmiendo? —mordió su labio inferior con fuerza, sin recordar la última vez que le hubiese sido tan complicado articular las palabras correctas. ¿Aquello molestaría a Kira? ¿Tendría que darle explicaciones a Isaac? El castaño le había salvado la vida. Era más que justo el que fuese a agradecerle, y a comprobar que estuviera bien, aunque muy en el fondo, supiese que había una razón más que aquellas patéticas excusas que se daba a sí misma poder darle la cara y no salir huyendo como la niña asustadiza que solía sentirse en el pasado—. Solo quería saber cómo estabas.

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El día que supe lo que no quería

-Yo no quiero alguien que dure para la eternidad, solo quiero uno que pueda darme momentos, muchos, muchísimos, demasiados, que me hagan sentir eterno en su alma. Y así lo nuestro lo convierta en algo de jamás pensar acabar.

-No quiero un tipo desbocado por la pasión de una noche, solo quiero alguien apasionado por la vida, por lo que hace, por su hobby, por mi cuerpo, por mi sonrisa, por mis pasiones… Por mi.

-Yo no quiero, definitivamente, un tipo que solo tenga ojos para mi. Quiero alguien que los tenga bien abiertos para lo bonito del mundo, para lo malo, para las oportunidades, para lo que quiere alcanzar, para ver sus debilidades ante mi, para encontrarse humano y para que me haga entender que todos los días tengo que quererlo porque lo puedo perder porque sabe, ha visto y ve que afuera hay miles de cosas.

-No quiero alguien sin heridas. Por el contrario quiero que la persona que llegue haya ido a la guerra del amor, a varias. Que haya perdido en muchas batallas, y ganado algunas veces. Quiero alguien herido para que sepa batallarme a mi, a mis caprichos, a mis celos, a la vida y a los suyos. Uno herido, muy herido, pero ya curado.

-No quiero alguien que lo haya tenido todo. Prefiero alguien que sepa lo que cuesta alcanzar lo que uno quiere, lo que cuesta construir su propio mundo ideal, lo que es trabajar por una meta. Alguien que pueda, con su puño y letra, construir un universo estable y mágico alrededor de él, de mi, para los dos.

-Yo no quiero alguien para el que yo sea su mundo entero, prefiero alguien al que yo le complemente la verdadera felicidad de vivir en un mundo por recorrer entero.

- Yo no quiero un soñador empedernido. Solo un loco con un gran sueño, que luche cada día por alcanzarlo. Que se le note la fantasía en la mirada y en sus pasos, alguien con tantas ganas de alcanzar ese gran sueño que me anime a mi a soñar y ayudar a alcanzarlo. Un sueño, su sueño, donde yo quepa.

-Yo no quiero un tipo con mil amigos. Sino uno con sus amigos bien contados, bien elegidos, bien valorados para que sea consciente que yo necesito tiempo de escape con mis amigos para poder sobrevivir a él. Y por eso por querer a los suyos, sepa lo importante que es querer a los míos.

-Yo no quiero una historia perfecta, solo una que todos los días me de ganas de moldearla para que lo sea. Que sea de peleas con reconciliaciones de película, de regalos de otra dimensión.

Yo no sé lo que quiero, pero al menos tengo claro lo que no ¿Y ustedes?


Juan Jiménez Figueroa

Venecia muere tras una lenta agonía

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El turismo de masas desbocado ha robado el alma a la ciudad italiana.Ha borrado su ecosistema tradicional y la ha convertido en un parque temático que es, a la vez, su sustento y su tragedia. El país de la belleza no acierta a gestionar de forma adecuada los flujos del turismo.

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Gardel McCall tem 18 anos de idade e algumas pessoas costumam o confundir com Dylan O’Brien. Ele trabalha como chef de cozinha no Palm Springs Resort e é conhecido como "The Cook".

"Well I’m on my way, I’m on my way so don’t believe it’s all in vain".

m e e t   c h a r a c t e r —

  • + atencioso, divertido, perseverante
  • - sarcástico, dramático, desbocado

b a c k g r o u n d   s t o r y —

 O garoto nasceu em Ohio, e é o único filho que restará para os McCall visto que os dois mais velhos morreram em um grave acidente de carro. O fato ocorreu quando o garoto possuía dez anos, embora fosse uma criança sofreu com a ausência dos irmãos, já que também envolveu-se com o acidente, fora um pouco antes do ano novo onde todos seguiam para a casa da avó materna. Gardel não sofreu ferimentos graves, e isso que o deixou angustiado, visto que permanecia bem enquanto seus dois irmãos morreram e seus pais encontravam-se gravemente feridos. Como não poderia voltar para a casa passou algumas semanas com seus avos. Foi neste período que Gardel interessou-se pela cozinha, claro que precisou de um estímulo que partiu de sua avó que sempre o convidava para ajudá-la.

Quando voltou a morar com os pais ficou responsável pela cozinha, e com muito gosto passou a ampliar seus conhecimentos culinários. Porém fora desmotivado com o passar dos anos, já que teria de escolher uma profissão que lhe trouxesse conforto e um salário que pudesse bancá-lo. O decorrer de sua adolescência foi marcado por indecisões referente ao que seria quando saísse da escola, e só quando terminou os estudos soube algo que gostava de fazer. Tal opção perdeu-se na mente do garoto visto que este havia encontrado a oportunidade perfeita de praticar o que realmente gostava de fazer sem que perdesse a chance de aproveitar suas férias para adentrar a faculdade. Descobriu o projeto do resort pela internet e prontamente se inscreveu sem sequer receber autorização dos pais. Entretanto conversou com ambos quando estava prestes a ir viajar, para sua sorte seus pais não dificultaram nada, apenas pediram para que tivesse juízo.

t w e e t y - t w e e t y —

@gardelzs: Eu odeio fritar ovo.

@gardelzs: Não é porque gosto de cozinhar que farei alguma coisa pra você comer, entenda.

@gardelzs: Nem tudo nessa vida pode ser aceito, nem mesmo seu estômago aguenta as besteiras que você come.

No hagas ruido, a ver,
si no se va la tarde.
Dile a tu alma que haga
un silencio absoluto.
Acalla ese ruido de pensamientos,
rompe ese hondo clamor de recuerdos,
ahoga ese sordo rumor de ensueños.
No seas imprudente, no hagas ruidos,
que le molestan a la tarde.
Ante ella hay que estar como una esfinge jovial,
ungida de serenos éxtasis
florecidos de silencios blancos.
Tenemos que rimar ese silencio
con el blanco silencio de la tarde.

Pero, ¿ya ves?, se va la tarde.
No pudiste amordazar el grito desbocado de tus nostalgias
y has espantado a la tarde.
Mira como huye despavorida a otro lugar donde comprendan
el silencio blanco de su alma. Y nos deja las sombras
-gran silencio negro-
para el negro silencio de nuestros ruidos.

… Vesperal …

(Ángel • Augier)

Fotografía:
Javier van Niehernnan
© 2014 all rights reserved

Fue entonces cuando mis oídos dejaron de escuchar, mi vista se perdió en un punto indefinido del libro, mis labios entreabiertos, mi corazón estaba desbocado, la sangre bullía en todos los órganos de mi cuerpo, fue ahí cuando lo supe, tú mi enfermedad habías vuelto…

"Dia 01 - Uma foto sua com dez factos"

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  1. Sou distraído por natureza.
  2. Tanto falo o ‘politicamente correcto’ como posso ser ‘desbocado’ em demasia.
  3. Levo a vida na descontracção.
  4. Sou comilão.
  5. Tenho necessidade de protegem que estimo, nem que para isso recorra ao pior de mim.
  6. Gosto do convívio.
  7. Que fico rendido aos encantos e recantos de Portugal.
  8. Que os videojogos me perseguem(ou serei eu a eles).
  9. As sessões nocturnas de música electrónica até às tantas.
  10. O Gosto pela escrita.
Practica

Enderezo la partitura y aparto un mechón de mi cara. A través de la ventana, puedo ver difusamente el portal de mi vecino. Una serie de cajas están apiladas contra el. Por las sombras parecen formar un hombre encapuchado, encorvado y mirándome. Trato de no prestarle mayor atención y pongo una vez más mis manos sobre las frías teclas. Mis dedos martillean hábilmente las notas. El sonido retumba contra las paredes. Veo por el rabillo del ojo algo moverse y de manera brusca interrumpo la ejecución. Mi corazón late desbocado. Miro alerta. Los bultos permanecen inmóviles, en la misma posición. Debe ser la falta de sueño jugandome una mala pasada. Me levanto y cierro las cortinas. Doy un largo suspiro. Para tranquilizarme, corro temblorosa la tela para ver las cajas. Nada. Una sola nota suena en el piano.

Mörgan

Pensando, enredando sombras en la profunda soledad.

Tú también estás lejos, ah más lejos que nadie.

Pensando, soltando pájaros, desvaneciendo imágenes, enterrando lámparas.

Campanario de brumas, qué lejos, allá arriba!

Ahogando lamentos, moliendo esperanzas sombrías, molinero taciturno,

se te viene de bruces la noche, lejos de la ciudad.

Tu presencia es ajena, extraña a mí como una cosa.

Pienso, camino largamente, mi vida antes de ti.

Mi vida antes de nadie, mi áspera vida.

El grito frente al mar, entre las piedras,

corriendo libre, loco, en el vaho del mar.

La furia triste, el grito, la soledad del mar.

Desbocado, violento, estirado hacia el cielo.

Tú, mujer, qué eras allí, qué raya, qué varilla

de ese abanico inmenso? Estabas lejos como ahora.

Incendio en el bosque! Arde en cruces azules.

Arde, arde, llamea, chispea en árboles de luz.

Se derrumba, crepita. Incendio. Incendio.

Y mi alma baila herida de virutas de fuego.

Quién llama? Qué silencio poblado de ecos?

Hora de la nostalgia, hora de la alegría, hora de la soledad.

hora mía entre todas!

Bocina en que el viento pasa cantando.

Tanta pasión de llanto anudada a mi cuerpo.

Sacudida de todas las raíces,

asalto de todas las olas!

Rodaba, alegre, triste, interminable, mi alma.

Pensando, enterrando lámparas en la profunda soledad.

Quién eres tú, quién eres?

No

¿Cómo perder la noción de algo que pensabas afianzado?
Leer en sus palabras pasadas, reflejos de tu ahora. Que el miedo te llene y te hiele la sangre. Perderte, y de repente sentirte tan sola como antes. El corazón desbocado, sucio, quemado, cansado, sólo pide que le abran paso. Cuando se pisotea tantas veces, cuando ya sabes que eres la misma gilipollas de siempre y las dudas ya han empezado a aflorar dentro, ya no hay salida, vuelves a estar contaminada del temor al ser pisada. Otra vez más, si el corazón, marinero de agua dulce, se embarca para largo tiempo, decide que lo mejor para sufrir es tragar agua salada. 
Ahora solo queda esperar, no volver a sentir que te creen querer porque eres el reflejo de alguien que no eres.
Ya no quiero más dolor, no quiero más… 
Porque para vivir con miedo al dolor del corazón, prefiero desaparecer y no volver.

Massacre de negros

porJUREMIR MACHADO DA SILVA

Na televisão, onde o mundo sempre parece desfocado, como se as pessoas fossem figurantes de algum filme de época meio anacrônico, os conflitos raciais incendeiam os Estados Unidos. Os americanos conseguem ter um presidente negro e manter o racismo à flor da pele, assim como nós, seguindo uma ideia do antropólogo Gilberto Freyre - a conciliação dos inconciliáveis ou o equilíbrio de antagonismos -, articulamos, segundo a crítica dos adversários mas desbocados, a representante do meio ambiente e o amigo do agronegócio. Tudo é sinuoso. Aqui, o racismo tenta driblar as evidências. Mas aparece em frases que se pretendem espirituosas, objetivas e até certeiras:

- Está ficando difícil ser branco neste país.

Pelo jeito, deve ser mais fácil ser negro. Afinal, são apenas 30 mil jovens negros, entre 14 e 29 anos de idade, assassinados a cada ano nestas terras amorosas e de paz. Poucas guerras atuais alcançam um contingente tão alto de mortes. O Brasil tem a quarta população carcerária do mundo. O lacerdinha fica decepcionado. Queria logo que fosse a primeira. Dessa imensa massa de presidiários, 80% são negros. Seria a prisão um sistema de hierarquia social e racial neste país dito sem preconceitos? O rio Grande do Sul, que já traiu os negros na Revolução Farroupilha, massacrando-os em Porongos, tem 45% da sua clientela carcerária composta de afrodescendentes, embora este representem apenas 18% da população do Estado. Cruel assim.

Em função disso tudo, Porto Alegre, junto com outras 11 capitais, fará parte hoje, a partir das 16h, da “Marcha contra o genocídio do povo negro”. A caminhada acontecerá no Centro Histórico da Capital saindo do Largo dos Enforcados, onde nossos valorosos donos de escravos, protegidos pela Justiça imparcial e justa da época, executavam escravos que cometiam infrações de desobediência e revolta. As Polícias demonstravam certa predileção por atacar negros. O advogado e ativista Onir Araújo, um dos organizadores da manifestação, em entrevista ao jornal Já, fez uma interessante provocação: “se visitarmos o IML numa sexta à noite veremos que a maioria dos mortos é formada por jovens, e a metade destes é negra”. Quem acredita no mito da impunidade no Brasil poderia usar uma sexta-feira para passear no IML. Uma balada para não esquecer.

- Impunidade para quem, cara pálida?

Essa é a pergunta a ser feita. Os negros punidos com a pena de morte pagam pelo quê? A impunidade existe no Brasil. Atinge principalmente a elite branca que comete crimes sofisticados ou sem precisar agir de revólver na mão. Temos nosso jeitinho de ser. Prendemos o corrompido, mas não o corruptor, pois este, em geral, mora nos bairros fashion e tem bons advogados. A punição entre nós é um destino. A pessoa já nasce punida ou destinada à impunidade. Por uma estranha e ainda não explicada coincidência há mais gente punida desde o nascimento entre os negros. Por que será? Em alguns lugares menos hábeis com as palavras, como na Europa, chama-se isso de racismo.

El chico que cambiará su vida

Al verlo, su respiración se cortó y el corazón comenzó a palpitar desbocado. Siguió el despreocupado andar del muchacho con la vista. El chico giró la cabeza hacia ella, generando que la sangre subiese corriendo a su rostro. Tímida y sonrojada bajó la mirada. Jugueteó con los flecos de su falda y suspiró. Él caminó hacia ella con paso decidido. Ella levantó la vista y supo que él era el indicado. Su primer asesinato.

Mörgan

Cómo llenarte, soledad, sino contigo misma… De niño, entre las pobres guaridas de la tierra, quieto en ángulo oscuro, buscaba en ti, encendida guirnalda, mis auroras futuras y furtivos nocturnos, y en ti los vislumbraba, naturales y exactos, también libres y fieles, a semejanza mía, a semejanza tuya, eterna soledad. Me perdí luego por la tierra injusta como quien busca amigos o ignorados amantes; diverso con el mundo, fui luz serena y anhelo desbocado, y en la lluvia sombría o en el sol evidente quería una verdad que a ti te traicionase, olvidando en mi afán cómo las alas fugitivas su propia nube crean. Y al velarse a mis ojos con nubes sobre nubes de otoño desbordado la luz de aquellos días en ti misma entrevistos, te negué por bien poco; por menudos amores ni ciertos ni fingidos, por quietas amistades de sillón y de gesto, por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma, por los viejos placeres prohibidos como los permitidos nauseabundos, útiles solamente para el elegante salón susurrado, en bocas de mentira y palabras de hielo. Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona que yo fui, que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones; por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos, limpios de otro deseo, el sol, mi dios, la noche rumorosa, la lluvia, intimidad de siempre, el bosque y su alentar pagano, el mar, el mar como su nombre hermoso; y sobre todo ellos, cuerpo oscuro y esbelto, te encuentro a ti, tú, soledad tan mía, y tú me das fuerza y debilidad como el ave cansada los brazos de la piedra. Acodado al balcón miro insaciable el oleaje, oigo sus oscuras imprecaciones, contemplo sus blancas caricias; y erguido desde cuna vigilante soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres, por quienes vivo, aún cuando no los vea; y así, lejos de ellos, ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres, roncas y violentas como el mar, mi morada, puras ante la espera de una revolución ardiente o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista. Tú, verdad solitaria, transparente pasión, mi soledad de siempre, eres inmenso abrazo; el sol, el mar, la oscuridad, la estepa, el hombre y su deseo, la airada muchedumbre, ¿qué son sino tú misma? Por ti, mi soledad, los busqué un día; en ti, mi soledad, los amo ahora.

Cernuda Luis.

Te amo como la estúpida que no te merece y que aún así desea amarte. Te amo con una sonrisa tonta y un anhelo desquiciado. Te amo con toda mi locura y con un deseo desbocado. Te amo con fervor aunque como siempre en el amor, sea culpable de tus alegrías, tanto como de tu dolor. Yo te amo, te amo amor.

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