Ni maudit, ni détesté. Suave, libre, et simplement ignoré, un jour tu ne chercheras plus à être aimé.

Autrefois on parlait de parvenus. Ceux qui, sans naissance ni héritage, gagnaient gloire ou fortune à la force du talent, de la bouche ou du poignet : Rastignacs, cocottes et nouveaux riches. D’autres mots, d’autres moeurs, d’autres gens sont venus les remplacer qui cherchent pareillement à être aimés. C’est bien ça que tu voudrais aussi, non ? Pauvre fou, petite mandragore jolie !

Ils sont partout, ils sont tous là, ils brillent de tous leurs feux sous les lumières de nos désirs : les tiens, les miens, les leurs surtout ? Bien habillés, grimés… désespérés. La madone du dancing, le playboy indolent, philosophe mon amour, ton écharpe blanche et tes boulevards en noir et blanc… Et toi ? Caresse-les un peu, pour voir si des gouttes de leur superbe te restent sur la peau des doigts…?

Non. Ça ne marche pas comme ça. Ils balancent, tu suces, mais seul le goût du vide te reste dans le noir. Ni plus, ni moins… 

Ni maudit, ni détesté. Un jour tu ne chercheras plus à être aimé. 

Tu n’aimeras plus non plus d’ailleurs. Moindre mal, triste mal, ça fera juste moins mal. Alors seulement, moins joli, moins gentil, moins à même et moins ouvert, tu ne seras plus le monde mais seulement ton petit monde. Triste et rabougri, vestige d’un univers de mots, sans autre histoire que la pauvre tienne,  celle que tu raconteras au dernier soir, le coeur plein, les cellules chaudes et le souvenir vibrant.

Ni maudit, ni détesté. Un jour tu ne chercheras plus à être aimé, et rassure-toi : tu ne le seras plus.

Et il lui avait fait dire qu’il l’aimait.

Par sa stagiaire.

Il avait fait ça, il avait fait ça, il avait fait ça, il avait fait ça, il avait fait ça.

Sur le moment, il avait évalué l’idée rapidement et l’avait collé dans la colonne des bonnes idées. Déjà un, il croulait sous le boulot et n’avait pas franchement le temps de conter fleurette (à peine de quoi marivauder gentiment par ici et par là, histoire syndicale de tenir la forme). Deux, le principe du secret éventé par hasard sur un petit air d’ado retrouvé, tidam, tidam, confinait au romantisme. C’était certain, elle noterait l’effort, la note artistique ++.

Au passage, par un de ces effets de manche diaboliquement collatéraux, il allait titiller de la stagiaire c’était certain et - il avait fini de lutter depuis longtemps déjà - titiller les jupettes, c’était sa revanche-sur-la-vie, son truc en plus, son péché viril dans lequel il raffolait se lover les soirs de tempête en solo.

Mais il l’aimait et il avait surtout été très con. Il ne s’en était pas rendu compte sur le champs, mais maintenant l’évidence menait tambour battant dans la moindre parcelle de son crâne et grillait son cerveau neurone après neurone.

Le pompon, c’est quand la stagiaire lui avait envoyé son récap de la journée. Mailing - check ; classement des archives - check ; déclaration d’amour - check, lol, smiley.

S M I L E Y

S M I I I I I I I L E Y Y Y Y Y Y Y Y Y

Il s’était étranglé rapidos avec sa propre langue, avait repris son souffle et son laptop, s’était carapaté dans l’ascenseur et fait porté pâle dans la foulée. Apeuré. Ahuri. Emmuré pour toujours, le smiley bloqué au coin de son coeur tout seul en lévitation.

De mémoire de jupette, on ne l’avait plus jamais revu titiller quoi que ce soit où que ce soit.

Elle non plus on ne l’avait plus revue.